Онлайн книга «Мажор. Недетские игры»
|
Стас уходит на кухню, а я прохожу по коридору в ванную, чтобы помыть руки. Не удерживаюсь и заглядываю в соседнюю комнату – спальню. Касаясь ручки двери, и кровь застывает в венах. Живот наполняется тянущим теплом, и преследует какое-то неправильное чувство. – Ваш кофе, госпожа лисица! Резко отдергиваю руку, пугаюсь. У Аверина способность подкрадываться и пугать. Забираю большую чашку с воздушной пеной и делаю глоток. Капучино. Надо же, запомнил, какой кофе люблю. – Пройдешь? – кивает на чуть приоткрытую дверь спальни. Кажется, даже по лицу ползут мурашки. Не могу поднять взгляд и посмотреть на Стаса. Я в чужой квартире и хотела проникнуть в святая святых – хозяйскую спальню. Что я там хотела увидеть? Разбросанные женские вещи и почувствовать аромат сладких духов? – Пожалуй, нет. – Почему? Стас толкает дверь. Кровать, шкаф, огромная плазма. Обычная комната, где спят. И на первый взгляд никаких женских следов. – Миленько, – говорю. Не знаю, как поступить дальше. Войти и осмотреться или вернуться в гостиную? Аверин не помогает же в этом вопросе. Стоит и выжидает. Как специально. Спина вся мокрая от такого напряжения. Часто отпиваю вкусный кофе, хоть как-то занимая руки. – У тебя нет ни одной фотографии. Ни на стене, ни на тумбочках, – озвучиваю то, что заметила. Стас хмурится и делает шаг в сторону. По лицу прошлась серая тень. На какой-то миг Аверина стал выглядеть старше своих лет. Какой-то измученный, израненный. Захотелось подойти к нему и обнять. – Не люблю сентиментальности, – коротко и скупо отвечает. Расспрашивать дальше смысла нет. Эта тема запретная и вряд ли Стас еще когда-либо приоткроется мне. – А у меня много фотографий. Я вообще люблю печатные фотографии. Аверин медленно возвращается в зал, я в таком же темпе бреду сзади. – И все в розовых рамочках, – язвит. – Вообще-то, не люблю розовый цвет. – Уау! Стас останавливается за метр до зала и перекрывает проход. В коридоре темно, свет доносится только из окон гостиной. Мне не по себе, атмосфера вокруг нас меняется. Если бы у меня в чашке была ложка, то мы бы слышали противное позвякивание. Руки не слушаются, в ногах слабость, когда взгляд Аверина останавливается на моем лице. Приоткрываю губы и втягиваю тугой воздух через рот. Кислород стремительно проникает в кровь и кружит голову. – Тогда какого цвета твои рамочки? – сухо и хрипло спрашивает. – Бежевые. И фисташковые. – Фисташковые? Это какой цвет-то? – Ну, допустим, зеленый. Каждое слово прокатывается эхом, но говорю еле-еле. Стас нависает. Его аромат душит клетки, всасывается через ноздри внутрь тела. Я прижата к стене без возможности шевелиться. – Зеленый и я люблю. Звуков почти неслышно, читаю по губам. Шепот бьет про промежности, будто Аверин говорил все громко и четко своим низким голосом. – Тогда подарю тебе зеленую рамку. Вставишь в нее… что-нибудь. – Вставлю… – широко улыбается и облизывает губы. Мажор прижал меня к стене, грудь касается его широкой грудной клетки. Ребра стучат друг об друга, когда мы глубоко дышим. – Кофе поставь, – почти приказывает. – Что? Ухмыляется. Лицо Стаса так близко, что я вижу, как верхние ресницы слегка подрагивают, когда мажор пробегает взглядом по моим глазам. – Если не поставишь чашку, кофе прольется. Моя любимая чашка, возможно, разобьется. |