Книга Мажор. Недетские игры, страница 49 – Дарья Белова

Все утро я учила свою речь и тренировалась перед зеркалом, как однажды нам показывал учитель риторики.

Но все равно очень волнительно.

Вчера игнорировала, сегодня с подарком подкачу. Класс! Постоянство – мое второе имя, блин.

– Классно выглядишь, Белинская! – голос однокурсника мажора вытягивает липовую улыбку.

Аверин оборачивается на громко сказанные слова и упирается в меня взглядом.

Выше поднимаю подбородок, спину выпрямляю. В глазах Стаса загорается неподдельный интерес, только он меня и держит.

Звук моих каблуков отражается от стен гулкими повторами. Мы будто одни в огромном помещении, но я знаю, что несколько десятков пар глаз смотрят на нас как на актеров.

Голос кажется дрожащим, когда я скупо здороваюсь и за это себя ненавижу. Аверин про себя, наверное, смеется надо мной.

– Сегодня без помады?

Облизываю губы. На них обычная гигиеничка с ягодным вкусом. Сладость остается на кончике языка, и это немного успокаивает.

– Тебе она понравилась, я заметила?

Левый уголок его губ уверенно летит вверх, делая лицо по-хамски привлекательным.

Сглатываю и опускаю взгляд на свои сцепленные руки, где зажат крафтовый пакет с футболкой.

Ну что за тупая идея пришла мне вчера в голову?!

– Твой игнор я заценил, лисица. Что еще придумаешь?

Вспыхиваю мгновенно. Так и хочется сказать что-то обидное на его наглость. Но… в голове сахарная вата. Не вовремя.

– Держи. Это тебе, – протягиваю подарок и отхожу на шаг назад.

Чтобы сохранить ясность, ну и в случае чего быстрее скрыться.

Аверин недоверчиво забирает у меня пакет. Открывать не спешит. Он наслаждается моим замешательством. Растягивает время. А оно и впрямь ему подчиняется. Тянется и тянется, как сгущенка.

Когда Стас раскрывает пакет и достает оттуда футболку, вовсе не дышу. Вытягиваюсь по струнке и жду его вердикта.

– Футболка? – недоверчиво спрашивает.

– Белая. Как ты любишь.

Взгляд обводит его фигуру, обтянутую такой же белой футболкой, только на несколько тысяч дороже.

– “Ля мажор”? – читает надпись и начинает громко смеяться.

Глаза переводит с вещи на меня и обратно. В горле застряли слова. Или смех. Может быть, слезы. Все смешалось, и я готова воспроизвести все, что скопилось.

– “Натуральный, гармонический, мелодический” – перевернув, читает на обороте, – это все обо мне?

– Нет, это о ля мажоре, мажор.

Скрещиваю руки и прикусываю губу. Так сильно, что помимо сладости от гигиенички на языке еще и вкус крови.

Стас ненадолго прекращает смеяться. Он уставился на вроде бы ничего не значащие слова, и захотелось подойти к нему близко и положить руку на плечо.

Живот в камень превращается.

Смотрит, смотрит на подарок, а потом в мои глаза исподлобья с хитростью вглядывается. И меня еще лисицей называет. Сам, блин, тот еще лис.

– Примеряй давай.

– То есть мне раздеться?

Об этом я как-то не подумала. Поворачиваю голову вправо и опускаю взгляд. Но я все равно вижу перед собой лицо Аверина. Довольное какое-то, радостное. Или мне это только кажется.

Стас ловко стягивает с себя свою футболку, откидывает куда-то в сторону. Слежу за траекторией падения, а вместе с тем мое сердце переворачивается сверху вниз и застывает.

Аверин прекрасен, я помню. Но свет, который падает через окно, делает из него какого-то, блин, греческого бога.

По аудитории расползаются смешки и возгласы девчонок.