Книга Пальцы решают все, страница 80 – Николай Леонов, Алексей Макеев

— Сейчас ложки принесу, — обронил он и вновь скрылся на кухне. Меньше чем через минуту он вернулся с чайными ложечками и вазочкой с конфетами.

Гуров и Крячко остались на диване, а Петрович расположился в кресле.

— Читаешь? — кивнул на творческий беспорядок Стас, размешивая сахар в чае.

— Порядок решил навести, — ответил Литвиненко. — А то скопилось этих газет, девать некуда. Да и все уже давным-давно прочитано. Что-то даже и не по одному разу. Так что соберу и отволоку на помойку, а то только пыль собирают. Журналы тоже переберу. Что надо — оставлю, что не надо — в букинистику отнесу. Она у нас тут через два дома на соседней улице, возьмут без проблем.

— Ладно, Петрович, — сказал Лев Иванович. — Газеты с журналами — это, конечно, замечательно, но нас чем порадуешь?

— А порадую я вас, ребятишки, тем, что вчера встретил индивида, похожего на вашего Неуловимого Джо.

— Где?

— Да в баре местном. Местечко людное, цены не кусаются, да ходит туда, кстати, не сплошняком местная пьянь. «Синяки» у нас больше в рюмочной тусуются в соседнем доме. А сюда и студенты ходят, и молодежь, и простые работяги заглядывают кружечку пивка пропустить. Я туда пришел где-то под конец дня, взял темное пиво, сижу, попиваю не торопясь. Разговорился с одним дедком — какой-то бывший профессор или преподаватель. И, значит, сидим мы, беседуем. А за соседний столик подсел молодой такой мужичок лет тридцати. Я сначала не особо на него внимание обратил, а потом гляжу — подходит под ваши приметы, хоть они и много кому подходят. Ну я и закинул пробный камешек. В разговоре с дедушкой плавненько сменил тему и начал рассказывать про своего соседа. Что, дескать, живет по соседству со мной молодой парень, который занимается какими-то мутными и криминальными делишками, но милиции не попадается, а вместо этого деньги гребет даже не лопатой, а экскаватором. Легенду-то я заранее продумал, вот ее дедуле на уши и повесил. И краем глаза поглядываю за этим типом. Он пару раз так покосился в нашу сторону. Я, естественно, не орал на весь бар, но и не шепотом говорил. А потом смотрю: а он уши греет, хоть и виду не подает, сидит себе, пивко потягивает. В общем, ребятушки, я там распелся соловьем, изобразил, что пьянее, чем на самом деле, и выдал все, что надо. Аккуратно, разумеется. Так этот тип потом за мной шел до самого дома. На расстоянии, конечно.

Напарники переглянулись.

— Вот так номер, чтоб я помер, — выдал Стас. — Неужели в цвет?

— Похоже на то, — Гуров задумчиво потер подбородок. — Петрович, опиши-ка поподробнее этого товарища.

— Да я могу вам его на телефоне показать, — Литвиненко потянулся к стоящей неподалеку тумбочке и взял с нее телефон. — Я же сфотографировал его незаметно. Правда, за качество не ручаюсь.

— Плевать, — махнул рукой опер. — Разглядим как-нибудь.

Петрович нашел нужную фотографию и показал друзьям. Лев Иванович и Стас увидели молодого, слегка небритого мужчину с темными глазами, в шапочке, сдвинутой на затылок, и темной куртке. Лицо у него было действительно не особо запоминающимся. Типичный человек из толпы. Красавцем мужчина с фотографии не был, откровенным уродом — тоже. Правда, и качество снимка было не идеальным, но разглядеть запечатленного на нем человека не составляло труда.