Книга Так точно, товарищ полковник, или влюблённая поневоле, страница 2 – Анна Варшевская

— А… — раскрываю рот, но продолжить мне не дают.

— Алин, шевелись! Сегодня должен приехать директор из главного офиса! А у нас топора нет!

— Ну да, действительно, как встречать директора без топора, — отвечаю растерянно.

— Не смешно, — отрезает Людмила. — Говорят, он жуткий педант! И проверяет всё лично, а нарушений не терпит!

— Говорят? А ты его что, не видела? — спрашиваю с любопытством.

— Нет, — качает головой Люда. — Он всегда там, — машет рукой куда-то наверх, — в агентстве сидел, наш офис мелкий совсем, вроде как, знаешь, специально для таких клиентов, кому надо что попроще. Хотя толком я и не знаю, зачем он отдельную контору завёл. Девочки шептались… — тут она прерывается и подозрительно смотрит на меня. — А тебе вообще зачем?

— Так просто, — пожимаю плечами.

— В нашем деле, Алин, лучше язык за зубами держать и лишних вопросов не задавать, — чеканит Люда. — Так что давай, вперёд…

— …за топором, — киваю ей и, развернувшись, выхожу из кабинета.

Да уж, классное у меня первое задание. Кому рассказать — оборжутся.

Сначала я, как полная идиотка, гуглю «где купить топор». Первыми почему-то вылезают кованые топоры ручной работы по цене крыла от самолёта. Чёрт, не думала, что это такая проблема! В итоге нахожу относительно недалеко один магазин инструментов и пилю туда. А внутри застреваю перед огромным выбором.

— Девушка, вам что-то подсказать? — ко мне обращается заросший бородой мужик, напоминающий канадского лесоруба.

— Да, — мило улыбаюсь ему. — Мне нужен топор!

«Лесоруб» осматривает меня с ног до головы.

— А… для чего конкретно? — интересуется осторожно.

Блин, труп расчленить и спрятать в багажнике! Так и тянет пошутить, но что-то подсказывает, что шутку не оценят.

— Мне для директора, — поясняю, и продавец слегка напрягается, но больше ничего не уточняет.

— Ну вот, смотрите, есть клиновой топор, а есть топор-колун, — начинает показывать мне на образцы. — Эти варианты все длинные, с обрезиненной рукояткой, из рук не выскользнут…

— Да мне просто топор. Вот этот как, нормальный? — тычу в вариант с ярко-красной ручкой.

Ну а что, если по пожарной безопасности, то красный будет в самый раз.

— Если ничего экстремального делать не собираетесь, то вполне, — кивает продавец. — Берёте?

— Беру! — киваю уверенно.

Расплачиваюсь на кассе, цена оказывается вполне демократичной.

— Вам завернуть? — уточняет кассир.

— Нет, не надо, — качаю головой.

Смысл? Я ж его сейчас в офис принесу, он там ведь не в упакованном виде должен храниться. Тут у меня вибрирует мобильник.

— Алин, ну ты куда пропала?! — шипит в трубку Люда.

— Бегу! — хватаю чек, чтобы отдать его в офисе — пусть возвращают стоимость покупки, две тыщи всё-таки, и сам топор.

Действительно, как и обещал продавец, рукоятка удобно ложится в руку. Вскидываю её на плечо, чтобы было комфортнее нести, и тороплюсь обратно на работу.

— Девушка, вы куда? — вскидывает на меня глаза пожилой дядечка на пропускном пункте в здание, где на втором этаже расположен офис, затем переводит взгляд на мою покупку и почему-то слегка откатывается назад вместе с креслом.

— Я практикантка в агентстве «ДеЮре», — улыбаюсь вредному охраннику, который сегодня полчаса мурыжил меня, выдавая временный пропуск.

— А-а, вспомнил, проходите-проходите, — торопливо открывает мне турникет, слегка косясь на девайс на моём плече, а моя улыбка становится ещё шире.