Книга Дикий соблазн, страница 13 – Ольга Дашкова

Встаю, пошатываясь, подхожу к зеркалу. Лицо бледное, глаза красные, волосы слиплись от пота. «Я не та, – думаю, глядя на себя. – Не та, кто нужен такому, как он. Он качок, красавец, парень, который может заполучить любую, а я… я просто ошибка, случайность».

Но этот ребенок – он не ошибка, он реален, и я не знаю, как с этим жить.

Рассказать ему? Позвонить, разблокировать номер, услышать его голос и, может быть, его равнодушие?

Или его радость, которой я не поверю, потому что уже решила, что он меня не любил? А вдруг он захочет вернуться ради ребенка, но не ради меня?

Эта мысль ранит сильнее всего – быть с ним не из любви, а из чувства долга.

Меня снова тошнит, падаю на колени перед унитазом, и рвота смешивается со слезами. Я хочу его – хочу его рук, его запаха, его «Малышка, ты моя», но я боюсь, что это иллюзия, что я сама придумала нашу любовь, а он просто наслаждался моим телом.

Я беременна, я одна, и я не знаю, что делать.

Оставить ребенка? Избавиться от него?

Сказать ему? Молчать?

Каждое решение кажется неправильным, и я задыхаюсь от сомнений, от боли, от любви, которую не могу вырвать из сердца, хотя оно разбито.

Сижу на полу, обнимая себя, и шепчу:

– Я люблю тебя, Макс. И ненавижу.

Но он этого не услышит.

Я сама отрезала его от себя, и теперь я одна – с его ребенком и с незаживающей раной.

Я все еще в больничной палате в Мадрида, сижу и улыбаюсь, смотрю на брата, который наконец-то открыл глаза три дня назад. Он идет на поправку – медленно, но верно, и врачи говорят, что через неделю-другую мы сможем вернуться домой.

Это хорошая новость, но она тонет в моей тоске по Ксюше. Прошел месяц с тех пор, как она сбросила мой звонок, заблокировала, и каждый день без нее – как нож в сердце.

Я скучаю по ней до боли в костях – по ее смеху, по ее телу, по тому, как она смотрела на меня, когда я называл ее «своей малышкой». Я звонил ей десятки раз, писал сообщения, которые оставались непрочитанными, и с каждым гудком, уходящим в пустоту, я чувствовал, как она вычеркивает меня из своей жизни.

Не думал, что бывает так больно.

Ночью я лежу в дешевом отеле у больницы, смотрю в потолок и прокручиваю в голове тот последний разговор. Ее холодное «пока», ее молчание после того, как она услышала голос Марины.

Я виноват – не объяснил, не дал понять, что она, только она мне дорога. Я мог бы сказать, что Марина ничего не значит, что она просто тень прошлого, а Ксюша – мое настоящее, моя любовь.

Да, любовь. Я понял это здесь, в одиночестве, среди больничных запахов и тревоги за брата. Я люблю ее – ее силу, ее страсть, ее уязвимость, которую она прятала за острым языком. Но Ксюша, похоже, решила, что я ее предал, и эта мысль разрывает меня на части.

– Что с тобой, Макс? Ты ходишь как пришибленный,– когда брат достаточно окреп, чтобы сесть и говорить, хрипло спросил, посмотрев на меня.

– Просто устал. Рад, что ты поправился,– ответил, выдавив из себя улыбку, но внутри все сжалось

Он кивнул, но я знал, что брат видит больше. Мы вернулись в Москву через две недели – я помогал ему с чемоданом, с бесконечными бумагами, но думал только о ней. Из аэропорта не поехал домой.

– Мне нужно кое-кого найти. Отдыхай, я заеду позже.

Он удивился, но не стал спорить. Вызвал такси, отправил брата к нему домой, а сам вызвав другое, назвал адрес Ксюши, мы были у нее несколько раз, заезжали за вещами.