Книга Дорога к мести, страница 62 – Марина Серова

– Чай? Или кофе? Еще есть какао, но я не уверен в его сроке годности. – Леонид оставил в покое тарелку и посмотрел на меня.

Я же попыталась пошевелиться, сесть ровно, но тут же скривилась от сильной боли. В мои бедные затекшие руки будто разом вонзились жала всех ос-мыслей. Но пусть лучше руки жалят, чем в голову лезут.

О каких только глупостях я тут думаю? Какие-то осы! Мне делом надо заниматься, убийцу – или даже нескольких убийц – искать, а я тут сижу на кухне у одного из подозреваемых и что собираюсь делать? Пить на завтрак чай с блинами? Нет, такого точно не будет.

– Я буду кофе. Не растворимый, надеюсь?

Леонид взглянул на меня наигранно сурово и открыл кухонный шкафчик. Там стояли несколько баночек с чаями, а также два пакета, в которых обычно продают кофе. Один побольше, второй поменьше.

– К твоему сведению, растворимый кофе – это тот же самый натуральный кофе. Просто его обжаривают, измельчают, а потом обрабатывают горячей водой и сушат.

Я подняла на уровень лица левую руку и пару раз стукнула большим пальцем по остальным, прижатым друг к другу:

– Бла-бла-бла, – даже немного гордость за себя взяла из-за того, как быстро я вернула себе свою любимую саркастичность.

Леонид же не обиделся, а даже улыбнулся в ответ. Больше рекламировать мне растворимый кофе он не стал и потянул с полки тот пакет, что больше.

В нем оказались зерна. Следом за зернами мужчина с той же полки взял кофемолку и турку.

– Ого, – мое внимание привлекла кофемолка. Она не походила на те, которые я видела прежде. Хотя бы тем, что была не автоматической, а ручной.

Леонид поймал мой удивленный взгляд, усмехнулся и засыпал в кофемолку зерна.

Теперь кухню заполнял не только аромат блинов и кофе, но и хруст перемалываемых кофейных зерен. Музыка для ушей – не иначе.

Кофе Леонид варил в турке и, судя по количеству, для меня одной.

– А ты что будешь?

– Зеленый чай.

Я даже не старалась скрыть в собственном взгляде разочарование. Но ладно, о вкусах не судят.

«Если дело не касается кофе!» – поспорила я сама с собой, но озвучивать не стала.

Спустя минут десять или около того мы уже разместились за столом с нашими напитками – моим прекрасным свежесваренным кофе и бледно-желтым бесстыдством Леонида. Блины успели немного остыть, по краям больше не хрустели, зато были теперь нежными и почти тающими на языке.

Я не сдержалась и прикрыла глаза, протяжный звук, который я издала, едва ли можно было назвать приличным.

Леонид усмехнулся и пододвинул поближе ко мне сметану.

– Не нужно, – отказалась я тут же. – Не хочу вкус перебивать. Где ж ты так готовить научился?

– Несколько лет назад я подрабатывал на одном иностранном стриминговом сервисе. Вел свой блог о кулинарии, – не без самодовольства поделился Леонид. – Не хочу хвастаться, но подписчики меня очень любили.

– Еще бы, – моя рука уже тянулась к третьему по счету блину. Хотелось ее отдернуть, но аромат блинов оказался сильнее моей силы воли. Эх, такими темпами плакала моя идеальная фигура. – Если бы они смогли попробовать то, что ты приготовил, то любили бы еще сильнее.

За завтраком и легкими незатейливыми разговорами время пролетело быстро. В какой-то момент Леонид поднял взгляд на часы и выдал растерянное «ой!». Я тоже поспешила обернуться и глянуть на циферблат. Маленькая стрелка указывала на восемь, а большая зависла ровно посредине между четверкой и пятеркой. Стало быть, сейчас 8.23. А если точнее, то 8.22.30!