Книга След смерти, страница 45 – Марина Серова

Приехавшие фельдшеры и санитары долго ругались со мной, не желая брать пострадавшего с собой. Но мало кто может устоять против моих доводов. А кроме того, я настояла, чтобы поехать вместе с ним.

В больнице, спустя час, ко мне вышел врач:

— Что же вы не следите за своим родственником? Хотя он совсем не похож на вас. Солгали?

(Я представилась племянницей.)

— А что это меняет? Некоторые медики забывают о своём долге. И боюсь, если бы я не представилась племянницей, его бы выбросили на повороте. Как он?

— Травма серьёзная. Но старичок крепенький. Думаю, оклемается.

— Он в сознании?

— О чём вы говорите! Голова проломлена так, что некоторые кости черепа вошли в мозговую ткань. Поэтому он перенёс операцию и сейчас в реанимации. Но, возможно, завтра он очнётся. Обычно мы делаем таким больным операции платно, но вы так ругались, что я нарушил больничные правила. Хотя всё-таки моим ассистентам нужно оплатить их усилия. Но и это ещё не всё. Потребуются лекарства для восстановления, которые вам обойдутся в немалую сумму. Здесь я не помощник. Вы в состоянии платить за бомжа? Ведь я всё правильно понял? В таком случае, если вы готовы, платите. А чтобы поговорить с ним, приходите завтра.

— А на ваш взгляд, когда его могли ударить?

— Ему повезло, что вы его быстро нашли. Ещё бы час, и его пришлось бы искать в преисподней.

Попрощавшись с доктором, я поехала домой. А на улицах уже занимался закат. Яркое солнце окрасило всю западную половину неба, и на нём нельзя было найти ни одного облачка. Картина поражала своим величием и умиротворённостью. Всё же как слаб человек в этом мире. Слаб во всём — в своих чувствах, делах и даже в творениях. Хотя иногда и гениальных. Малейшие отклонения в жизни природы, страны, да и собственной жизни ставят человека на грань существования.

Пофилософствовав, я решила изменить свой маршрут и повернула в район новостроек, где находилось пристанище художников-граффитистов. Здесь вечер был в разгаре. Среди собравшихся преобладала молодёжь. Причём некоторых молодых людей выдавали не совсем соответствующие правильному образу жизни пристрастия. Скорее всего, они были пьяны.

Выбрав компанию поприличней, я направилась к ним:

— Привет честной компании! Ребята, не поможете мне найти Вадима Порошина?

Ребята переглянулись. Парень в чёрной майке присвистнул:

— Интересно, а зачем он тебе понадобился? Сколько, гад, хороших девчонок перепортил! И ведь слетаются к нему словно на мёд! И ты туда же?

— Меня просто сестра попросила его разыскать. Она ногу сломала, а сама дозвониться не может. Поэтому меня попросила его найти.

— Тащи свою сестру от него подальше. Пропадёт с ним.

— Да чем же он такой ужасный? У меня сложилось впечатление, что он порядочный парень. Или я чего-то не знаю?

— Хотя бы знаешь, что он сидел? А сколько хороших парней и девок к бутылке приобщил?

— Серёга, да ведь его уже третий день не видно. Дай бог сгинул.

— Ну а всё-таки, с кем он среди вашего населения художников больше всего контактировал? Может, они знают?

Серега покрутил у виска пальцем и присвистнул:

— Ну, ты правда того! Ищи Малька. Он тусуется с моделями. Вон там, в конце квартала. Потом не говори, что не предупреждали.

— А что это за модели? И Малёк? Кто они такие?

Ребята дружно заржали. Их перебила хрупкая девушка: