Онлайн книга «В двенадцать часов по ночам»
|
Я холодею, несмотря на духоту в студии. Бегу к окну, выглядываю. Перекресток пуст. Два силуэта, еще недавно стоявшие на тротуаре под окнами, исчезли. Вернее, почему исчезли? Просто стоят уже с другой стороны, у служебного входа. И наверняка Стасик с мамой уже с ними. Мы же не будем против, если они зайдут? – Серёг, а кто там у тебя, за дверью? – Четыре человека, смотрю на них по камерам как раз, – отвечает. – Причем, блин, ребенка на ночь глядя вытащили. Я и подумал, что это вы кому-то экскурсию пообещали. – Серёга, это не к нам! – шепчу я. – Не вздумай открывать им! – Да не ссы! – бодро откликается охранник. – Пойду спрошу, чего им надо, шугану маленько. – Стой! – ору я, но Серёга уже повесил трубку. Сразу же перезваниваю, но никто не отвечает. Беспомощно смотрю на Виталю. Тот уже переместился из своей кабинки ко мне в студию. Мы в тревожном ожидании буравим взглядами трубку телефона. На то, что наше радио молчит уже минут 5, обоим наплевать. Наконец, звонок раздается снова. – Надо было предупреждать… – каким-то отстраненным и механическим голосом говорит охранник. – Чего? – Надо было предупреждать, что они за тобой, – поясняет Серёга. – Я их впустил. Они уже идут. – Куда… Идут? – заставляю как-то выдавить из себя вопрос, ответ на который мне очень не хочется слышать. – К тебе. Они поднимаются. Я смотрю по камерам. Второй этаж. Расширенными от ужаса глазами я смотрю на Виталю. Он стоит рядом и тоже слышит жуткий, без малейших эмоций, голос охранника, объявляющий этажи, словно электронный диспетчер, ведущий отсчет до старта космического корабля. – Третий этаж… Четвертый этаж… Я вырубаю трубку и отбрасываю её в дальний конец студии, словно она жжет мне руку. – Звоним в полицию! – говорит здравомыслящий Виталик. – И что мы им скажем? – Какая, нахер, разница? Что к нам в студию кто-то ломится! Главное, чтобы приехали! Бери мобилу, набирай! Достаю из кармана собственный телефон – и замираю в ступоре, пытаясь вспомнить, как вызвать ментов? Какой номер? Стоп! Вспомнил! 112! Набираю и врубаю громкую связь для Виталика. – Вы позвонили по номеру сто двенадцать, – сообщает механическая девушка на том конце провода. – Чтобы получить помощь, наберите внутренний номер один-один-три. – Чего за фигня? – удивляется Виталя. – Так должно быть? – уточняю у него я. – Один-один-три, – повторяет механический оператор. – Один-плюс-один-плюс-три-равно-пять. Пять. Пятый этаж. Они идут за вами. Они проходят один-плюс-один-плюс-три-равно-пять-пятый этаж. Чтобы получить помощь, наберите внутренний номер один-один-четыре. Шесть. Шестой этаж. Они проходят шестой этаж. Чтобы получить помощь… Я вырубаю телефон. Больше всего мне хочется забраться под рабочий стол, вжаться в грязный ковролин, свернуться в комочек и трястись пока все это не кончится. – Дверь! – шепчет Виталя. – Нам нужно закрыть дверь! Помоги! Я не могу пошевелиться. Звукач тормошит меня, но без толку. Он бежит к двери в студию, распахивает её – я почти жду, что оттуда высунутся мертвецки-бледные руки и утащат Виталика в темноту коридора. Но нет. Он проворно достает ключ (мы обычно оставляем его в замке снаружи) и захлопывает дверь обратно. Запирается. Оглядывается вокруг, тащит гостевой стул, пытаясь пристроить его так, чтобы не дать двери открыться. Вот только это бесполезно. |