Онлайн книга «Безумный март в Питере»
|
Минут через двадцать, я, переодетая в синие штаны и рубаху, с накинутым сверху пальто, уже ехала в полицейской машине. Рядом был Пашка, не выпускавший мою руку из своей. Следом, во втором автомобиле, кажется, ехала Вера. Но я не очень вникала во все это. Мне казалось, что все, что происходит – это какой-то сон, абсурдный и страшный. Меня что, действительно подозревают в убийстве и сейчас посадят в тюрьму? Но так не бывает. Я не убивала Милану. Глупость какая-то. По приезду в отделение меня оторвали от Пашки, несмотря на его возражения, и провели по коридорам в какую-то комнату, где мне сняли отпечатки пальцев, измазав руки в чем-то черном. Потом я оказалась в помещении, напомнившим мне сцены из детективных сериалов. Решетка на окне, в углу – двухъярусная койка, вмурованный в стену стол и, что особенно меня поразило, эмалированный поддон на невысоком постаменте, то ли унитаз, то ли раковина. Дверь закрылась, и я осталась одна. На ватных ногах я подошла к кровати, присела на краешек и уставилась в стену напротив. От шока я вообще ничего не соображала. В голове вертелась только одна мысль: «Пусть все это побыстрее закончится!». И еще очень хотелось курить. Не знаю, сколько времени я провела одна в каком-то оцепенении, сидя на койке и пялясь в крашеную стену. Мне показалось, что целую вечность. Уж точно не меньше двух часов. А может, и больше. Я уже стала думать, что так и буду тут сидеть, всю оставшуюся жизнь. На меня навалилось какое-то безразличие. Как будто бы я наблюдала за всем происходящим со стороны. Или смотрела скучное и непонятное кино, детективный триллер, который к середине сюжета внезапно трансформировался в артхаус. Действие застопорилось, и зрителям вместо динамичного экшна стали транслировать статичные кадры из тюремной камеры. Не хватало только дергающей за нервы музыки, больше похожей на лязг металла и скрип несмазанных дверных петель. Когда за мной пришел какой-то полицейский, я не испытала ровным счетом ничего – ни радости, ни страха. Словно внутри все перегорело, и меня поставили на паузу. Я поднялась и поплелась по коридору, даже не слишком интересуясь, куда меня ведут. Привели меня в комнату. Там стояло несколько столов. За одним сидел уже знакомый мне лысый мужчина, а рядом примостился какой-то толстяк в очень дорогом костюме. Толстяк обрадовался мне, словно я была его потерянной когда-то родной сестрой. – Яна? Здравствуйте! Меня зовут Антон Михайлович Горин. Я ваш адвокат, – широко улыбаясь, представился толстяк. – Мой адвокат? – тупо переспросила я. – Я от Павла. Вы, главное, не волнуйтесь, сейчас все уладим, правда, Олег Николаевич? – он обратился к лысому. – Присаживайтесь, – буркнул мне лысый, недовольно посмотрев на толстяка. – Фамилия, имя, отчество? – Виноградова Яна Владимировна, – ответила я. – Год рождения? – У вас же есть мой паспорт… – Это стандартная процедура, Яночка. Отвечайте и не нервничайте. Все под контролем, – влез толстяк-адвокат. Я пожала плечами и назвала год и место рождения, свой адрес и остальные анкетные данные. – Рассказывайте, – наконец заявил лысый, кажется его звали Олег Николаевич. – Что именно? – Все, как было. Я про сегодняшний вечер. Я невольно посмотрела на адвоката. – Все хорошо, – заверил меня толстяк, ласково улыбаясь. – Смело говорите все, как было. Это просто недоразумение, скрывать вам нечего. Вы же ни в чем не виноваты, как выяснилось. Ведь так, Олег Николаевич? |