Книга Златорогий череп, страница 42 – Стасс Бабицкий

— Отдайте! — юноша сорвался на визг. — Сию же минуту отдайте!

Мармеладов сдвинул цилиндр в сторону и сжал рукоять револьвера.

— Садитесь на диван. Оба!

Они подчинились, сложив ладони на коленях, как прилежные гимназисты.

— Поговорим об этих табличках. Безусловно, я верну вашу собственность, но сперва хотел бы прояснить несколько вопросов. Вы живете с теткой, Глебов. Она в курсе вашего увлечения… Э-эм… Древними обрядами?

Евграф покраснел, но вовсе не от намека на ритуальные убийства — ему было стыдно до сих пор обитать под крылом престарелой родственницы.

— Княгиня не знает. Да и не поймет никогда. Она западница. Хоть и русских зодчих наняла, а дом все одно на англицкий манер перестраивает.

— А вы, стало быть, предпочтете деревянный терем? По старинке?

— Да! Мы с маменькой в Суздале в таком и жили. Но потом… Померла родительница. Тетка забрала к себе, но три года подле нее — сплошное мучение. Она деспот! Чуть что против ее слова скажешь… Раньше лозиной секла, а теперь денег не дает. Единственная отрада, запереться в павильоне и читать, — он вскочил на ноги, но тут же плюхнулся обратно, и шепотом попросил. — Верните летопись. Пожалуйста.

— Я внимательно разглядывал эти дощечки. Вот здесь и здесь, — сыщик указал пальцем, — два отверстия. При помощи кожаного шнурка можно стянуть в одну книгу. Судя по толщине, в ней может быть еще девять или десять подобных страниц. Вряд ли больше. Предположим, вы их разделили поровну. Стало быть, «внуков Сварога» всего четверо. Но для чего вы разобрали деревяшки?

Юноши переглянулись, советуясь взглядами — стоит ли рассказать правду. Потом Глебов покосился на черное дуло револьвера и сдался.

— Вы правы. Табличек двенадцать, а нас четверо. Мы с Заболоцким, — бородач привстал и суетливо поклонился, — проживаем в Москве, еще двое приезжают раз в месяц из столицы. Разделили потому, что в книге особая магия…

Он осекся, осознавая, как нелепо прозвучали последние слова, но тут же внутри вспенилась черная злость на распроклятого Мармеладова с его скептической ухмылкой и всех прочих, которые никогда не поймут и не поверят. Злость придала дрожащему голосу силы и какой-то потусторонней глубины.

— Магия, которую нельзя выпускать наружу в обыденном месте. Мы собираем все доски в святилище, непосредственно перед обрядом, чтобы книга надоумила нас и подсказала верный путь.

— Верный путь — жечь людей? — сыщик откинулся в кресле.

— Если бы вы прочитали, то…

— Я прочитал.

— Враки! — громыхнул Заболоцкий, но потом стушевался и пояснил. — Мы больше двух лет разбирали текст, по слову, по крупице. За неделю прочесть… Ну, ничего себе!

Глебов толкнул его локтем в бок, чтобы не отвлекал от мысли, а заодно, чтоб лишнего не сболтнул. Сам же продолжил, подбирая слова с нарочитой осторожностью.

— Когда к нам попали эти дощечки, никто и не думал поклоняться идолам. Мы просто изучали книгу, как памятник древней письменности. Но чем больше погружались в историю, тем сильнее она нас цепляла. Мы начали выспрашивать друг у друга: «А что бы ты содеял, владея магией? Пусть даже и черной? Ведь не отказался бы ты от мудрости всеохватной? От жизни вечной?» Сначала, вроде как шутили. Но однажды поняли, что готовы попробовать.

— В сказку поверили?

— Не просто поверили. Захотели сделать былью!