Книга Снежный дом со свечой на окне, страница 134 – Ольга Назарова

— Прислал мне…

— Письмо? Сообщение? — заторопилась Лариса Максимовна, и Брылёв с улыбкой покосился на жену — её любопытство всегда его развлекало.

— Да нет же! Я бы просто не стала это читать! Сразу бы удалила! А этот хитрый лис мне музыку прислал! Написал и прислал. И ведь даже не поругаться из-за этого!

Хохот родителей Милану и рассердил, и рассмешил.

— Ну, что? Что вы развлекаетесь?

— Музыка-то хорошая? — отсмеявшись уточнил Брылёв.

— Да… он талантливый, — неохотно признала Милана.

Она весь вечер нет-нет, да слушала ту запись. Дашке показывать не стала — это было какое-то очень личное. Личное, но непонятное.

— Вот что он хотел сказать, а? Прощения попросить или… попрощаться? Да с него станется вообще-то. И то правда, кто мы друг другу?

Как ни крути, получалось, что никто, а так приятно было ощущать, что у тебя есть близкий человек. Друг же всегда близкий? Верно?

Милана долго стояла у окна, наблюдая за метелью, гладила невесомую пушистую Несси, умиротворённо сопящую у неё за пазухой, и вспоминала, вспоминала, вновь и вновь включая музыку.

Андрей проработал весь день, ощущая себя так, словно ему кто-то крылья приделал — он едва-едва успевал записывать мелодии, которые приходили на ум, сплетались из пустоты в музыку. Настоящую, новую и реально живую!

Уже почти ночью он обнаружил, что голодный до жути, спешно заказал себе доставку еды, поморщился, получив её. Нет, было вполне съедобно, но всё познаётся в сравнении.

Че сунул нос в раскрытые упаковки и звучно чихнул, каким-то непостижимым образом выразив весь спектр эмоций — от презрения до брезгливости.

— Да, дружище, Милка нас приучила совсем к другому. Понимаю тебя. Ну ладно… Не кормом единым! — хмыкнул Андрей, подумал и отправил Милане следующую запись. Опять только музыку, ни единого слова. — Итак… продолжаем разговор! Она или ответит, или специально меня найдёт, чтобы прибить! Так и поговорим.

— Уууу, ну что ж за человек! — Милана искрила праведным гневом и резала лук так, что он даже не посмел приставать к атмосфере своим запахом, спрятавшись в миске, словно в окопе.

— Нет же никаких сил! — в воду полетел нарезанный картофель, а Милана хищно прищурилась и постучала ножом по доске.

Даша, наблюдающая за всеми этими боевыми действиями, только тихонько улыбалась.

— Чего ты злишься? Присылает тебе муж музыку — это же прекрасно! Причём, как я понимаю, сам её пишет, да?

— Правильно понимаешь, — вздохнула Милана. — Каждый вечер у меня новая запись. Раздражает страшно!

— Что, плохая?

— Великолепная! — исключительно мрачно отозвалась Милана.

— Так в чём же дело?

— Андрей же только музыку высылает! Ни единого слова. Понимаешь, провоцирует, гад! Хочет, чтобы я ему ответила. Причём так хитро-прехитро действует — типа, он мне ничего так и не сказал, а я ему пишу!

— Так не пиши… — Дарья насмешливо фыркнула.

Милана и сама так думала, но… но как удержаться-то, если каждый вечер прилетает новое чудо, которое хочется слушать всю ночь, кружиться под него на ковре из прозрачного лунного света, выткавшегося через окно? А потом… потом, ей же хочется как-то тоже выразить своё отношение, да и он может решить, что ей не нравится, и перестанет присылать музыку. Кто их, этих мужчин, знает? Вон, собирался же уехать, не поговорив с ней! Нет, как-то среагировать точно надо, но как?