Онлайн книга «Искатель, 2001 №11»
|
— Чего приперся? — был первый осмысленный вопрос художника. — Мне нужен адрес и телефон твоего друга, с которым ты был на поминках. — На хрена тебе Виталик? — Его тоже облагодетельствовал меценат? Он рисует на ту же тему? — Иван с презрением кивнул на незаконченное полотно. — Кто тебе сказал, что Виталик художник? Он — артист! Выступает в новомодном, очень престижном театре. Это триумф пластики и глупости одновременно. Сейчас в каждом театре полно того и другого. Устроил его, разумеется, Игореша. Что правда, то правда! Полгода назад я их познакомил… «Полгода назад Игорь заявил Алине, что им необходимо разнообразие…» — И мальчик, надо сказать, оправдал надежды патрона… «Заколка от галстука под кроватью и запах духов…» — Он немного странной ориентации, это да. Может, у них что-то и было. Черт их разберет! Когда Игореша помер, Виталик на стены лез от горя. Прямо как девица, потерявшая возлюбленного… Домашний телефон Виталика не отвечал, и пришлось звонить ему на мобильный. Парень совсем не удивился тому, что его хочет видеть по срочному делу человек, с которым он едва знаком. Или ему некогда было удивляться? — Сейчас у меня репетиция, — сообщил он. — Освобожусь через сорок минут. Приезжайте прямо в театр. Я буду ждать вас на вахте. Они встретились в одиннадцатом часу вечера, когда уже совсем стемнело и потягивало ночным, сентябрьским холодком. Молча пожали друг другу руки, и Виталик пригласил его в свою гримерную. — Здесь нам никто не помешает, — вкрадчивым голосом заверил артист. — А дома, знаете ли, родители. — После долгой паузы он добавил: — Я знал, что рано или поздно вы объявитесь. Ведь вы любовник Алины? — С чего вам такое пришло в голову? — засмеялся Иван. — Игорь сказал. Он был прекрасно осведомлен. Так что мы с вами в одной лодке. Что плетет этот молокосос? Господин Д. знал о нем и не размазал его по стенке? Иван едва сдержался, чтобы не выкрикнуть это вслух. И сразу же перешел в контрнаступление. — Это ваша? — протянул он артисту заколку для галстука. — Моя. Я потерял ее неделю назад, — признался Виталик. — А знаете, где вы ее потеряли? — Догадываюсь. Ивану показалось, что в глазах у парня заблестели слезы. — Вы были в тот вечер у Игоря, не так ли? — Разумеется. Только Игорь уже был мертв. Извините. — Он достал носовой платок, высморкался и вытер слезы. — Мне трудно вам что-то объяснить. Да и нужно ли? Вы все поймете из записной книжки Игоря. Он писал до последней секунды. Я взял ее у него со стола. Не хотел, чтобы менты своими грязными ручищами копались в его душе! По телу артиста прошла судорога, а из груди вырвалось рыдание. Иван осторожно погладил большим пальцем кожаный переплет записной книжки господина Д. В этот момент он думал о деньгах для своей фирмы, но мысли оказались неуклюжими и внутри не чувствовалось ликования. — Зачем же отдаете ее? — спросил он, когда Виталик успокоился. — Она мне, конечно, дорога, как память, но происходит нечто странное. Я перечитал ее несколько раз и не смог избавиться от наваждения. От Его присутствия, понимаете? — От чего? — От присутствия Игоря. Он писал, умирая, и словно перенес себя самого в этот блокнот. Поменял оболочку, что ли? Понимаете? «Ишь как завернул! — усмехнулся про себя Иван. — Только пустоцветы еще верят в чудеса и хотят заставить нас, людей разума, поверить в них». |