Книга Если бы, страница 113 – Татьяна Василевская

— Я очень тронута вашей заботой, но хватит уже обращаться со мной как с инвалидом. Я себя прекрасно чувствую. — стараясь держать себя в руках, сказала она, преданно глядящим на нее мужчинам. Она хотела встать, и тут же три руки протянулись к ней. Вера обвела всех троих суровым взглядом. — Предупреждаю, первый, кто сейчас попытается помочь мне встать получит вот этим гипсом по голове.

На десятый день Сергей отвез Веру в больницу. Ей сняли швы. Шрам еще был свежий, но, находясь почти под волосами, не особо бросался в глаза.

Любовь. Можно сочинять целые тома, пытаясь объяснить, что это такое. Любовь многогранна. Любовь к детям, любовь к родителям, любовь к Родине, к своей собаке, к своему дому, к профессии. Все это любовь. Потому, что любовь это жизнь. Отсутствие любви делает нас несчастными, не получившими того для чего мы вообще появились на свет. Но есть одна совершенно особая грань у этого прекрасного чувства, любовь к одному единственному человеку. Самая загадочная, самая сложная и противоречивая изо всех разновидностей любви. Эта любовь может вспыхнуть и сгореть как спичка, мгновение страсти, а потом пшик и темнота. Она может потихоньку тлеть как угли от костра, долгие годы согревая своим теплом. А бывает, что пламя горит равномерно и ярко и не угасает и даже со временем может вспыхивать еще сильней. Именно о такой любви слагают стихи и песни. Сочиняют романы, пишут пьесы, снимают кино. Именно о ней мечтают и именно ее ждут все, в тайне надеясь, что именно им повезет ее найти. Эта разновидность любви большая редкость. Бесценный дар, дающийся не каждому. Счастлив тот кому довелось испытать это чувство. Но, нельзя забывать, что получив этот дар его нужно беречь, ценить каждый миг обладания им, не забывая о том, что лишиться его проще простого. Оглянуться не успеешь, а вместо горячего яркого пламени одни черные шипящие головешки. И утративший свой дар мечется по пепелищу, рвет на себе волосы, отчаянно пытаясь понять ну как же так? А изменить уже ничего нельзя. Если пламя угасло, если не успеть сохранить хотя бы последний его язычок, то это уже безвозвратно. Снова разжечь этот огонь уже нельзя, только выжженная земля остается, как шрам, который ноет и болит потом долгие годы, и не заживает до конца уже никогда.

Если прожив восемнадцать лет вместе, каждое утро, открыв глаза, радуешься увидев напротив глаза любимого человека и чувствуешь себя счастливым, если муж, глядя на свою жену, с которой прожил восемнадцать лет, каждый раз ощущает как перехватывает дыхание, если жена подойдя к нему каждый раз замирает от переполняющей замирающее сердце нежности, это и есть та самая редкая разновидность любви, тот самый дар, который им посчастливилось получить. Если думая о нем или о ней всякий раз в душе рождается радостное удивление «За, что мне такое счастье? Чем я смог, смогла заслужить?», это та самая Любовь. Настоящая, сильная. Бесценная, которая дается один единственный раз.

В освещенной только лунным светом спальне они шагнули навстречу друг другу. Соприкосновение рук. Ощущение горячего дыхания на коже друг друга, нежный поцелуй. Объятие, становящееся все теснее, все крепче. Сердце заполнило чувство счастья, восторга, радости. Чувство бесконечной нежности и разгорающееся пламя страсти, готовое поглотить, сжечь.