Книга Прах к праху, страница 13 – Карина Халле

— Да. Так легко сойти с ума, когда кто-то в тебе тянет нити, управляет тобой. Бояться, что твой ребенок может быть не совсем человеком, как ты надеялся.

Опять он про людей.

— Хочешь сказать, что я не человек? — спросил я, кривясь от глупого звучания этих слов. Но если нет, я не удивлюсь. Это объяснило бы мои проблемы.

Брат удивительно робко улыбнулся мне.

— Ты — человек, Деклан. Способности делают тебя особенным, — он фыркнул от своих слов, словно я не мог быть таким. — Но ты — продукт матери и отца, как бы там ни было, — он печально улыбнулся. — Ты совсем не такой, как я. Не знаю, почему ты думал, что боялись тебя.

Я не понимал. Но ощущал эту злость. Она исходила от него, как от огня в конце пещеры, как от черных стен в коридоре.

Я боялся его. Всегда боялся. Не потому, что он был лучше меня. Нет, я быстро понял, что он был хуже.

— Кто ты? — спросил я, голос был грубым и хриплым, застревал в горле.

Еще улыбка с мертвыми глазами.

— Я был твоим братом. Давно.

— Что случилось с Майклом? — его имя звучало странно на моих губах.

Он пожал плечами.

— Он угас. Он не был сильным. Не как ты. У тебя есть внутренняя сила. Это была не его вина, конечно. У тебя были родители. У него — нет.

— Они были и у него, — я знал, что это опровергнут. Было странно говорить с братом о моем брате. Но это был не он. Стоило сразу понять, но я был занят собой и не заметил перемены, как он отдалился от меня, матери и Пиппы. Мы и не были близки, так что не было ясно, когда начались изменения. Но теперь я ощущал утрату.

— Были сперва, — сказал он. — Но, думаю, твой отец всегда знал, что он был не его. Он не гордился им, а почитал из страха.

— Что значит, не его? — потрясенно спросил я, стараясь не смотреть на человека, что выглядел, как Майкл, но не был им. И его черные бездушные глаза…

— Твоя мать была не собой, когда родила тебя. Но у тебя был твой отец. У Майкла — никого.

Я медленно покачал головой, не понимая. Мысли словно пробирались сквозь дебри.

— Как такое возможно?

— Все возможно, Деклан, — мягко сказал он, поправляя галстук. — Твою мать захватили при первой беременности. Почти при всей. Но в ней оставался кусочек человечности, этого было мало. Тогда. Она смогла… побывать… с тем, с чем не стоило. Не с твоим отцом.

Я моргнул. Мы перешли к бреду в стиле «Ребенка Розмари». Я не мог это осознать. Я был открыт к новому, но это было слишком. Брат был результатом одержимой матери и демона? Моя семья стала клише из фильма ужасов семидесятых. Почему я еще не бегал с бензопилой?

И хотя все звучало глупо и невероятно, я знал, что это была правда. Это делало все хуже, когда все внутри говорило, что это правда.

Все время я жил с братом, который и не был мне братом. Я думал, родители боялись меня, но они боялись Майкла. Конечно, отец поспешил сбежать. Конечно, мать пила. Конечно, я так ужасно жил.

Но я остался человеком. Я был собой, хоть меня и задело немного. Я не был ребенком демона. В отличие от него.

— Много нового, — сказал он, глядя на меня. Воздух вокруг нас стал холоднее, крики донеслись из конца пещеры.

— Я профессионал, — осторожно сказал я. Вся эта правда была не зря. Это куда-то вел, и, пока время шло в этой пещере, в этом доме, в этом мире, который мог и не существовать, я был ближе к открытию, что мне не понравится. К чему-то хуже, чем брат-демон.