Книга Хозяйка Драконьего имения, или Неожиданный муж, страница 48 – Светлана Романова

Долгие годы все искали сложные заклинания, древние руны, забытые молитвы, а ответ лежал на поверхности, в самой сути проклятия. Кровь за кровь. Но чья кровь? И сколько? Одна капля? Река? Море?

Я откладываю свиток, и он с тихим шорохом падает на пол. Если бы я знала, сколько нужно, я бы уже действовала. Но действовать вслепую – это безумие. Это может привести к ещё более ужасным последствиям.

Нервно меряю шагами библиотеку. Книги, книги, книги… В них должно быть что-то ещё. Подсказка, намёк, хоть что-то, что поможет мне понять, как правильно использовать эту информацию.

Я снова хватаюсь за фолианты, перелистываю страницы, просматриваю иллюстрации. Ищу упоминания о скруях, о ритуалах, связанных с кровью, о чём угодно, что может пролить свет на эту загадку.

Мои глаза устали, пальцы болят от перелистывания страниц, но я не могу остановиться. Слишком многое поставлено на карту.

В итоге натыкаюсь на рисунок в одном из старых сборников, в котором собрана информация о травах. Изображение растения, которое я никогда раньше не видела. Под ним – короткая заметка: «Кровавый чертополох. Растёт там, где пролилась кровь. Питается ею. Чем больше крови, тем выше и сильнее растение».

Кровавый чертополох. Может ли это быть ключом? Может ли это растение помочь нам?

Я закрываю книгу и прижимаю её к груди. В голове зарождается план. Рискованный, безумный, но это лучше, чем ничего. Я должна найти это растение.

- Ник! Ник! – уже активно тарабаню в деревянную дверь управляющего. – Кровавый чертополох! – выдыхаю. – Срочно!

- Понял! Уверена!

- Не совсем!

Ник бросает через плечо своей жене короткое: - Не жди к обеду.

Его силуэт искажается, вытягивается, покрывается чешуей. Я смотрю, как он отрывается от земли. И вот Ник уже не человек, а исполинская тень, рассекающая небо.

Сердце сжимается в тугой, болезненный узел. Кровавый чертополох. Надеюсь, я не ошиблась. Иду к полям. Каждый шаг отдается глухим стуком в груди. Земля под ногами кажется мягкой, податливой, словно она тоже затаила дыхание в ожидании. Воздух наполнен запахом пыли, сухой травы и… страха. Страха за труд жителей, за наше будущее.

Подхожу к полю с пшеницей. Я вижу их. Скруи. Они уже добрались до края поля, их мерзкие, многофасеточные глаза устремлены на золотистые колосья пшеницы. Они ползут, как живая волна, пожирая, уничтожая. Их хитиновые панцири блестят в тусклом свете, их жвала работают без устали, пожирая растения, которые должны были стать нашим пропитанием. Отчаяние подступает к горлу. Стебли обглоданы до основания.

Стою заламывая руки. Не успеем! Скруи слишком быстрые! Не знаю, сколько я так стою и с ужасом наблюдаю, как погибает урожай.

Небо прорезает рёв! Не тот, что вырывается из груди человека, а тот, что сотрясает самые основы мира. Ник возвращается. За ним, словно шлейф, тянется облако чего-то алого, пульсирующего. Кровавый чертополох. Его лепестки, похожие на острые языки пламени, источают терпкий, сладковатый аромат, который, кажется, даже скруи чувствуют.

Ник кружит над полем, его чешуя сверкает, как тысячи драгоценных камней. Он не просто летит, он танцует в воздухе, словно дирижер, управляющий оркестром стихий. Он сбрасывать свой груз возле моих ног. Алые лепестки падают на землю.

Я знаю, что делать. Это не знание, а скорее… ощущение. Интуиция. Я беру кровавый чертополох, его шипы впиваются в мою ладонь, но мне всё равно. Закрываю глаза и сосредотачиваюсь. Я представляю, как волшебная сила чертополоха проникает в меня, как она сливается с моей собственной магией. Чувствую, как мои пальцы начинают светиться, как вокруг меня сгущается энергия.