Книга Ботаник, страница 47 – Анна Шварц

— Я имею в виду - дома ли они!

— А. — он тихо усмехается, пока я устало смотрю на него снизу вверх. Дурацкое чувство. Он реально слишком высокий. Наверное, мы комично смотримся вместе. — Не переживай, Вика. Мы будем одни.

Чудненько. Мои надежды отмазаться мирно от похода к нему домой развиваются в мелкие осколочки.

Я обреченно сажусь в его машину. И так же обреченно еду.

Я хочу домой или в общежитие… меня так бесили соседи, и соседки по комнате, но я б сейчас отдала б все, чтобы вернуться в прошлое и жить обычной, спокойной жизнью, как тогда.

По дороге мы заезжаем в круглосуточный магазин. Даже не знаю, нафига этот псих заставил меня пойти вместе. Я стою возле него, сложив руки на груди и наблюдаю, как его красивая рука с венами тянется к верхней полке. Продавец, наверное, с табуреточки там товар расставлял, а этот вон, просто дотягивается. Удобный рост.

— А зачем… тебе вино? — растерянно спрашиваю я, когда замечаю, что схватили его пальцы. Он тем временем, опустив ресницы, смотрит на этикетку на бутылке.

— Это тебе, а не мне. — отвечает он, даже не посмотрев на меня.

— Мне? — пораженно вырывается у меня. — Зачем?

Теперь он переводит на меня взгляд.

— Собираюсь тебя напоить и грязно развратить. Мы встречаемся уже неделю. Пора бы.

Он отворачивается и уходит дальше по магазину, а я в шоке пялюсь ему в спину.

Знаете, что?... Я хочу сбежать еще сильнее. Но в руке у этого психопата бутылка, которую он точно разобьет в случае моего побега и воткнет остатки в меня.

Поэтому я бегу за ним.

— Мы встречаемся полтора дня, вообще-то. — догнав, говорю я. Хочу попытаться говорить с ним, как с адекватным человеком. Аргументированно. Вдруг проникнется.

— Да-а? — слышу саркастичное. — С каких пор длительность отношений считается по времени, проведенному вместе? Неделя, Вика.

— Два дня!

— Неделя.

Сука. Непробиваемая скотина.

Он отодвигает дверцу холодильника, и, прислонившись к ней плечом, чтобы придержать, складывает руки, а затем окидывает меня взглядом.

— Давай, выбирай. Я не в курсе, что ты ешь.

Я перевожу взгляд на содержимое холодильника. Там пирожные и тортики, отчего у меня поджимаются губы. Он мог бы быть просто идеальным парнем, ей-богу. Вино, сладости для своей девушки… Чудо. Если бы у него на телефоне не было странных фоток, ножа в кармане и скотча в машине. А еще тяги к убийствам и изнасилованиям. И к моему развращению. Мудак.

Видимо, потому что идеала не может существовать, господь решил дать ему что-то плохое, но перестарался немного. Если представить качества характера как шкалу, то ему дали все лучшее с одной стороны и все худшее со дна. Получился этот ублюдок.

— Я не очень люблю сладкое. — произношу я, спустя такую долгую паузу, проведенную в раздумьях о личности психа рядом со мной.

— И что же ты любишь? — я почти слышу интерес в его голосе. Только взгляд у него не сильно приятный. Примерно как те фотки, которые я увидела однажды. Даже не пойму, почему он такой и вызывает чувство страха и тревоги в животе. Когда Тема пялится на меня во время беседы, я подобного не ощущаю.

— Сосиски. — говорю я. Уголок губ демона дергается в усмешке, и я быстро добавляю: — С пюрешкой. И пельмени со сметаной.

— С вином?

— Какая разница?

— Ну, поищи. Думаю, тут есть что-то подобное.

— Угу. — я разворачиваюсь, отправившись на поиски холодильников с готовой едой и чтобы сбежать от пристального внимания моего чертового парня. Хотя, кажется, это не получится, потому что я в полной заднице. Я от него не сбегу. Никогда. И никак.