Книга Ботаник, страница 73 – Анна Шварц

Он приподнимает бровь, глядя на меня как на дурочку.

— Как, по-твоему, я жил один? Мне нужно есть, как и тебе.

— Просто парни обычно не умеют готовить.

— Хорошо, Вика. Я не умею готовить.

Я закатываю глаза, скинув кроссовки и выпрямившись. Что за демонический хамелеон? “Хорошо, я их всех убил”, “Хорошо, я нашел этот телефон и сам испугался фоток”, “Хорошо, я не умею готовить”. Интересно, если я скажу, что в отношениях не занимаются сексом, он скажет “хорошо, у нас не будет секса”? Было бы неплохо.

Он тоже поднимается с корточек, выпрямившись во весь свой пугающий гребаный рост.

— Опять же, я просто так это сказала. — произношу я, а у него в уголке губ появляется усмешка.

— Ну, иди тогда со мной.

Он приводит меня на кухню и усаживает за стол. Я задумчиво и с интересом наблюдаю за ним, потому что я серьезно не верю, что парень может готовить. Я хорошо помню Темыча и Леху. Первый способен и макароны сжечь, а Леха закатывает пельмени в лаваш, заливает майонезом, кетчупом и сыром, посыпает кучей перца, и запекает их на сковороде. Я не знаю, как он додумался до такого извращения… Но я в ужасе тогда отказалась от угощения. Тот самый ужин, который стоит отдать врагу.

Мое наблюдение продолжается недолго. Потому что когда этот демон берет нож, у меня падает в желудок сердечко, и я отворачиваюсь, уткнувшись в телефон. Ну его на фиг. Он даже с кухонным ножом выглядит крайне хреново. С ним бы триллеры снимать.

— Может, я порежу? — вырывается у меня. Только отложи, пожалуйста, нож в сторону.

— Кого? — доносится у меня вопрос, и я цыкаю, не сдержавшись.

— Не кого, а что. То, что ты там режешь.

— А. Нет, я тут сам справлюсь. В принципе, я в любом случае сам справлюсь.

Я закатываю глаза и оставшееся время просто сижу, листая что-то на телефоне.

Потом он ставит передо мной еду, а сам садится неподалеку, и, поставив локоть на стол, подпирает лицо, наблюдая за мной. Я же рассматриваю еду перед собой. Это приличная еда. Не пельменный пирог Лехи. Поразительно.

— А ты… – растерянно интересуюсь я. — Не будешь есть?

Он на секунду прикрывает глаза.

— Нет. Я тебя съем.

Боже, заткните его кто-нибудь.

— Ты же не подсыпал туда что-нибудь, чтобы усыпить меня и что-нибудь сделать неприличное? — интересуюсь напрямую я, осторожно пробуя салат. Чего это он и впрямь не ест со мной?

— Зачем? Скажу по секрету - если я захочу тебя трахнуть против воли, то мне больше понравится твое сопротивляющееся тело, а не безжизненное.

Я опускаю вилку. Что ты за… Я, кажется, придумала новую тактику, чтобы не слышать этот лютый треш от него: после первых содержательных слов надо быстро задавать следующий вопрос, чтобы не прозвучали остальные.

— Хорошо. — цежу я сквозь зубы.

— То есть, я могу это сделать? Поешь, и я…

— Нет! — кричу я, не выдержав. — Хорошо, что ты ничего не подсыпал! Спасибо! За еду.

Он тихо смеется, пока я мечтаю ткнуть в него вилку.

— Не за что.

Я молча начинаю есть. Пипец вкусно, но немного не нравится послевкусие от его приколов. Скотина.

Главное после еды о чем-нибудь с ним поговорить, иначе выйдет как в прошлый раз. “Получается, у нас закончились темы для разговора?”. Грр.

Черт, как же хорошо он готовит, все таки. Если б он не был таким ненормальным, я б захотела выйти за него. Может, осторожно отвести его к психиатру? Вдруг есть надежда на исцеление...