Онлайн книга «Девочка, которой не было. Мистические истории»
|
– А где Юля? – выдавливаю я. – Какая Юля? – искренне удивляется девушка с косой. – Помощница Фокина… – Я помощница Фокина. Меня зовут Даша. А вас? – Антон, – хриплю я, нащупывая рукой стул. – Вам плохо? Может, воды? – Да… Даша выскальзывает из-за стойки и скрывается за дверью. Я тяжело дышу, словно рыба, которую вытащили из аквариума. Из-за двери слышатся голоса. Они спорят все громче. Звук шагов. Я поднимаю голову и вижу искаженное злобой лицо Фокина. Его глаза мечут молнии. Старческие кулаки сжимаются. Я задыхаюсь. – Ты! Какого дьявола ты здесь?! Из-за тебя все чуть не пошло прахом! – рычит Фокин. – Папа! – звенит у него за спиной Дашин голос. – Отпусти его. Он безобиден. Пусть уходит. – Что ты с ней сделал?! – из последних сил сиплю я. – Убирайся! – шипит Фокин и опускает кулаки. – Сволочь! – чувствуя прилив сил, я кидаюсь к старику и хватаю его за грудки. В ответ он с невероятной силой вцепляется мне горло. Я пытаюсь разжать железную хватку. Мы падаем, катаемся по полу. – Даша, помоги мне! – хрипит Фокин. Но подол платья в двух шагах от нас недвижим. Ни звука, кроме нашей яростной возни. В глазах начинает темнеть. Сознание мутится. – Дашенька! – словно из колодца, долетает до меня испуганный голос Фокина. – Что ты делаешь?! Не надо! Даша!.. Хватка слабеет. Из последних сил я отталкиваю обмякшее, дергающееся в конвульсиях тело и в изнеможении откидываюсь на спину. Последнее, что я вижу, – жуткое Дашино лицо с черными провалами вместо глаз. *** «Весь город пришел проститься с Евгением Алексеевичем Фокиным. Известный фотограф скоропостижно скончался в день открытия выставки своих работ в краеведческом музее. Данное обстоятельство вызвало в соцсетях волну интереса к серии его последних снимков „Легенды нашего города“ и породило несколько версий смерти их автора. Любители мистики во всем винят загадочную девушку-фантом, пойманную объективом талантливого фотографа. Официальной же причиной названа многолетняя тяжелая болезнь. Директор департамента культуры заявила, что уход мастера – большая потеря для общества. Тем не менее находятся продолжатели традиций: владельцем старейшего в городе фотоателье стал молодой, но перспективный фотохудожник Антон Захаров». Даша закончила чтение, отложила газету в сторону и подлила в свою чашку кипятку. – Я же говорила, проблем не будет. Теперь ты – его официальный наследник. – Зачем ты это сделала? – спросил я, исподлобья наблюдая, как она, жмурясь от удовольствия, прихлебывает из блюдца дымящийся чай вприкуску с кусочком рафинада. – Я защищала тебя, – безмятежно улыбнулась Даша, облизнув тонкие губы. – От тебя толку больше. Вкусный у вас тут чай. А вот баранки и пряники – прескверные! – Он был твоим отцом. И дважды вызвал тебя к жизни. – Он был стар и болен. К тому же его методы претили мне. Не забывай, я застряла между мирами по его вине. Ты не можешь себе представить, каково это… – ее передернуло, и она поставила дрогнувшее блюдце на стол. Я молчал, не испытывая ни малейшего сочувствия. Она очень любила рассказывать историю о том, как отец нашел способ поддерживать жизнь безнадежно больной дочери и постоянно фотографировал ее, руководствуясь какими-то хитрыми расчетами. Но в мае 1916 года по Красноярску и его окрестностям прокатилась волна еврейских погромов. Фотоателье Фокина сгорело. Он не успел вовремя сделать очередной снимок, и болезнь стала стремительно прогрессировать. Отчаявшийся отец сфотографировал умирающую дочь уже в агонии, тем самым помешав душе отойти в мир иной. |