Онлайн книга «О чём молчали города. Мистические истории»
|
Она догадалась, что девушки собрались ждать его. И поняла вдруг, что и сама ждёт против воли. Хочет снова услышать звуки флейты. Обычно флейтист начинал играть как раз в это время, но пока было тихо. Полина Петровна сидела задумавшись. Почти дремала. Удивительный какой-то сегодня вечер. Она так давно не вспоминала годы своей молодости, а сегодня вот всё сразу вернулось к ней. Счастливые далёкие годы. Они с Алёшей молоды, а дети ещё маленькие. Иногда Полина Петровна сомневалась: неужели всё это было с ней на самом деле? Всё казалось полузабытым сном. А сейчас ясно осознавала: было. Вот только оставалось ещё кое-что, чего она пока не разрешала себе вспоминать. Может быть, настало время? Может быть, именно сегодня этот день? Поля бежала через лес. Дорога была ей малознакома, и всё же Поля не думала, что может заблудиться. И страшно совсем не было. Потому что лес пел. Лес всегда пел для неё. И не только лес. Пело небо, дрова в печи, вода в ручьях. Поля слышала музыку всюду и всегда. Да и сама, не осознавая того, всё время напевала. Раз, задумавшись, перебирала крупу, и потому не сразу услышала позади тихий шорох. Услышала – обернулась, а это Алёшка зашел тихонько в дом и стоит у порога, прислонившись к косяку. Улыбается во весь рот. – Заслушался тебя, моя птаха, – говорит. Поля смутилась, закрыла глаза рукой. Она сама не понимала, что ей делать с этой музыкой, которая была частью её души всегда, сколько она себя помнила. Потому она и не удивилась нисколько, когда услышала над поляной мелодичные звуки, словно кто-то играл на пастушьем рожке, только эта музыка была куда нежней и чище. Она подумала, что это ветер поёт для неё, и улыбнулась. И луна поёт, и сосны подпевают низкими своими голосами. Всё так, как и должно быть. Всё, да не всё… – Эй, да ты слышишь меня? – раздался позади неё голос. «Алёшка?» – радостно встрепенулась Поля, но тут же поняла: откуда взяться Алёшке посреди леса ночью. Разве что из деревни за ней шёл… Оглянулась, ещё не успев испугаться. На тропинке за её спиной стоял парень. Совсем не похож на Алёшку, даже в темноте не перепутать. Волосы чернее чёрного, кожа белая, аж светится, рубаха тоже белая, а в руке дудочка. – Это ты на дудочке играл? – напористо спросила Поля, всем видом показывая, что не боится. Вот ещё, каких-то цыганят бояться. – Это не дудочка, – оскорбился цыганёнок или кто он там был. – Флейта. – Ты что здесь делаешь? Он пожал плечами как будто даже удивлённо. – Я… – начал он было и улыбнулся грустно: передумал отвечать. – Так ты мою музыку слышала? – Перевёл разговор на другое. – Ага, красивая. – Я потому и заговорил с тобой. Обычно только старики слышат. Когда приходит время… – Время? – нахмурилась Поля, не понимая. Черноглазый словно не слышал. – А другие только свист в соснах. Но не ты. Он смотрел на неё, наклонив голову, будто не верил в то, что это действительно происходит. – Твоё время ещё не пришло, я это всегда вижу. Но ты слышала мою музыку… Поля отмахнулась, как от ничего не значащей ерунды. – Да я всегда и везде музыку различаю. Прямо наваждение. Особенно ветер хорошо поёт, даже сейчас. Слышишь? – Слышу… – подтвердил собеседник, он выглядел смущённым. – Вот только ты так говоришь, словно дар этот тебе вовсе и не нужен. Поля дёрнула плечом. |