Онлайн книга «(У)дачный роман ведьмы»
|
- О, Пресвятой Иисус, я не буду слушать подобную ересь! – тут же поднимается со своего места мужчина. – Пойдем, Герти. Надоели эти шарлатаны. - Я хочу услышать, что с моей дочерью, Джон. А ты может идти, куда хочешь. Мужчина, еще немного поворчав, усаживается на лавочку, но демонстративно отворачивается от меня, рассматривая что-то сбоку. - Ваша дочь здесь, рядом. И она обеспокоена, что вы не хотите лечиться. - Джон?! Опять твои штучки? - Послушайте меня пять минут, пожалуйста. Это все, чего я прошу, - взываю к Гертруде. – А потом я уйду, и вы будете сами решать. Я просто курьер. Ваша дочь просит передать вам, чтобы вы вспомнили те времена, когда она была маленькая и болела. Тогда вы садились рядом, укутывали малышку и ее игрушечного одноглазого зайца и рассказывали интересные истории, или сказки. Глаза пожилой леди по мере того, как я говорю, становятся все больше, а потом наполняются слезами. - Так вот теперь ваша дочь просит достать этого зайца с кладовки, крепко прижать к себе и ехать на лечение. Она просит вас не сдаваться. Еще не пришло ваше время. Вы еще нужны этому миру и своему мужу. А когда настанет ваш час, она будет вас ждать. Но, пожалуйста, не торопитесь, живите здесь и сейчас, дайте ей возможность радоваться за вас. Под конец моей речи женщина уже рыдает навзрыд, да и у мужчины глаза на мокром месте. Черный туман вокруг ног Гертруды Миллер становится светлее, и я понимаю, что смогла достучаться до женщины. Устало выдохнув, киваю головой на прощание и ухожу, чувствуя, как ноги трясутся от усталости, словно я пробежала марафон. Не сразу слышу, что меня окликают. - Да? – удивленно оглядываюсь. - Как вас зовут? - спрашивает Гертруда Миллер, вытирая красные от слез глаза белоснежным носовым платком. - Простите, я не представилась. Виолетта Мартен. - Спасибо вам, Виолетта. Я буду молиться за вас. Благодарно киваю, да, молитвы мне сейчас явно не повредят, и иду домой. Захожу в квартиру и сразу, со входа, иду в мамину комнату. Захожу и останавливаюсь на пороге. Я не была тут со дня похорон. Все здесь лежит так же, как оставила мама, даже в воздухе еще пахнет ее любимым лавандовым маслом. Закрываю дверь и прохожу к столу. Сажусь, медленно поглаживая полированную поверхность. Мама часто сидела на этом месте и что-то писала. То в тетрадях, то на листиках. А когда я спрашивала, что она пишет, мама всегда отшучивалась. Странно, но после ее смерти я не нашла ни тетрадей, ни листочков с ее почерком, словно их и не было. Устало положив руки на стол, ложусь на них лицом и выдыхаю. Острая тоска щемит в груди и наливает слезы в глаза. - Мааам, - шепчу я, - мне страшно. Что-то странное происходит и меня это жутко пугает. Я не знаю, что делать. Мне так нужна твоя помощь, мама. Очень нужна… Я замолкаю, прижимаясь мокрыми глазами к своим рукам и вдруг, в полной тишине, явно слышу какой-то щелчок. Вздрогнув, приподнимаю голову. Осматриваюсь. И замечаю, что немного отошла столешница. Нажимаю пальцем, чтобы поправить, но опять раздается щелчок, еще более громкий, и низ стола отъезжает ко мне, являя потайной плоский шкафчик, в котором лежит тетрадь. Не веря своим глазам, беру ее, сразу узнав мамин почерк. Трясущимися руками открываю и вижу письмо. Простой белый конверт. И на нем красивыми, каллиграфическими буквами выведено маминой рукой «Для Виолетты». |