Книга Проигранное желание, страница 55 – Кэтрин Болфинч

Выпускная работа состояла из целого проекта современного города, я пролистала ее от и до, даже забыв о том, что хотела закончить сегодня побыстрее. Но меня так захватили описания и чертежи, что тяжело было взять и просто прекратить. А когда закрылась последняя страница, внутри разлилось какое-то сожаление. Хотелось посмотреть что-то еще из работ этого студента.

Я глянула на титульную страницу, чтобы запомнить имя, вдруг где-то еще есть его чертежи. А потом медленно опустилась на стул, бережно опустив работу на колени. Там, в самом нижнем углу, печатными буквами было выведено “Кристиан Ротчестер”. И вряд ли здесь мог быть четвертый Ротчестер.

Дверь с тихим скрипом открылась, заставляя едва ли не подскочить на стуле от неожиданности. Сердце резко ударилось о грудную клетку, затем забилось где-то в ушах, почти заглушая все остальные звуки. Взгляд забегал по помещению, останавливаясь около входа.

— Не знал, что тебя настолько легко напугать, — усмехнулся мужчина, скрестив руки на груди. Я одним движением захлопнула его работу, сунув ее в коробку. Кристиан нахмурился, — все в порядке?

— Да, — тихо выдала я, поправляя волосы и пытаясь делать вид, что его появление меня ни капли не смутило. Я вполне понимала, что такие вещи могут быть не совсем приятны, потому что чужой взгляд на своих работах, особенно тех, что сделаны от души, может смущать. Никогда не любила, когда кто-то смотрел мой скетчбук с эскизами.

— Изабелла, — устало проговорил он, останавливаясь в непозволительной близости от меня. Так, что пряжка его ремня оказалась прямо перед глазами. Я запрокинула голову, чтобы смотреть в лицо, а не туда, куда не следовало смотреть. В этом здании уж точно.

— Не знала, что ты здесь.

— Проверял эссе первокурсников, — пожал плечами мужчина, подперев плечом стеллаж, — еще не закончила с этим? — я в ответ отрицательно мотнула головой, тяжело выдохнув. Кристиан, хмуря брови, смотрел в сторону, словно очень сильная усталость резко навалилась на него, и желания шутить, ерничать, просто не осталось. И я вполне понимала его состояние: несколько курсов на замену Стенелли, кафедра литературы на другом конце города, Монро, непонятный роман со студенткой, надзор отца и еще куча всего, что, наверняка, очень сильно давило. И все же был один вопрос, на который у меня вроде бы уже был ответ, но при этом его оказалось мало. Я осторожно взглянула на мужчину, затем нерешительно потянулась к коробке, в которой спрятала его чертежи.

— Я тут нашла кое-что, — тихо проговорила я, аккуратно складывая листы на коленях. Кристиан перевел взгляд на меня, не сразу понимая, о чем я говорила. — Это твоя старая работа. — он никак не отреагировал, просто продолжил смотреть то на рисунки, то на меня. — Кристиан, это ведь просто удивительно! — не сдержавшись, воскликнула я, затем замолчала, подумав, что это могло прозвучать слишком громко. — Почему, почему ты бросил архитектуру? Это ведь… очень талантливо, — была страшно. Я боялась его реакции, даже начала ругать себя за то, что решила задать этот вопрос, зная о его сложных отношениях с отцом и этой профессией.

И мужчина, словно вторя моим опасениям, молчал. Затем осторожно взял кипу чертежей, начав осторожно перелистывать их, легкая усмешка становилась все шире и шире, но вместо доброй ностальгии, там была какая-то горечь, злость.