Книга Ненужная жена. Хозяйка лавки сладостей, страница 6 – Алиса Князева, Ника Смелая

У него настолько жуткое лицо, что я оставляю без внимания гастрономическую насыщенность его реплики и просто стою, боясь вдохнуть лишний раз.

Грубо оттолкнув меня, он выходит, а в воздухе повисает такое напряжение, что его можно ножом порезать.

Фух. Пронесло? Мой подол остался в приличном положении, я до сих пор не умерла, но всё же не покидает ощущение, что мой новоиспечённый муж ещё найдёт способ, как мне насолить.

Пресное переваренное мясо, пф. Он голодный что ли?

Голова начинает болеть, и я медленно плетусь к постели, чтобы рухнуть на неё и укрыться подушкой. Я точно не в себе. Упала в переходе и приложилась головой о ступени? Почему так плохо? И, главное, что за видения такие и когда они прекратятся? Может, я умерла?

— Не умерла, — констатирую, открывая глаза всё в той же спальне поутру.

За окном ярко светит солнце, дверь распахивается и в помещение довольно нагло заваливается незнакомая девица в простом сером платье и переднике с рюшами. Служанка?

— Проснулись? — интересуется, смиряя меня надменным взглядом. — Господин велел вам одеться и спускаться. Карету уже запрягают.

Эм... Он решил прикончить меня в более подходящем месте?

Брюнетка с собранными в тугой пучок волосами бросает на постель платье и по-хозяйски скрещивает руки на груди.

— Говорила я вам, что вы тут ненадолго. Что к хозяину подход нужен, а вы… нос от моих советов воротили. Думали, что одной только постели довольно. А к нему без щепотки специй можно не соваться. Вот и езжайте теперь подобру-поздорову, — кивает на одежду. Мол, давай, собирайся.

— Какой господин, такие и слуги, видимо, — бурчу я, глядя на неё исподлобья. — На еде помешанные.

— Эх, госпожа, госпожа! Жалко вас было, помочь хотела. Видать, зря, — машет рукой, будто потратила на меня своё драгоценное время впустую, и уходит.

Нервно сглатываю, бросая взгляд на зеркало. В нём на постели сидит уже знакомая мне, только теперь растрёпанная и бледная девушка. Я?

Странно так, смотреть в зеркало, а видеть не себя. Поднимаю руку, двигаю ей перед собой. Отражение повторяет, но… это точно не я. Бред.

И тут меня посещает мысль на миллион. Нужно просто ущипнуть себя посильнее, чтобы проверить сон это или нет. Если будет…

— Ш-ш-ш-ш! — шиплю, потому что боль вполне себе настоящая.

Так, без паники. Ирина Батьковна, соберись! Всему должно быть разумное объяснение, и мы (то бишь я и моё рациональное мышление) его непременно отыщем. А пока… одеться, умыться и на выход. Не хватало ещё, чтобы помешанный на еде хозяин этого места меня отсюда выволакивал.

Наспех привожу себя в порядок, обнаружив возле зеркала оброненную на пол расчёску. Натягиваю простое платье, с довольно откровенным, правда, вырезом, принесённое служанкой, и настороженно выхожу из комнаты.

Коридор, большая каменная лестница, ведущая на нижний этаж, и я оказываюсь в просторном холле, где меня и впрямь уже дожидается тот самый вчерашний «муж».

При свете дня он кажется ещё более мужественным и представительным. Должна признать, что дорогой камзол идёт ему куда больше, чем простая рубашка. Тем не менее лишний раз я стараюсь на него не смотреть, потому что прекрасно вижу, что скрывается под его одеждой. Воображение то и дело подбрасывало мне не самые скромные картинки.

— Явилась? Хватит мяться. Полезай в экипаж и поехали.