Онлайн книга «Он, Она и Париж»
|
— Ты что, реально думаешь будто я просто решил убить с тобой время, потратить на тебя деньги, а потом получить взамен «спасибо» и отправиться восвояси? Совсем дура? — Я… я же замужем… Слова выскакивают из меня против воли. Я не хочу говорить, я хочу убежать из этой машины, от этого урода, с которого наконец слетела маска доброго, душевного, понимающего человека, обнажив его истинное лицо. Но я никак не могу разблокировать проклятый замок, и слова — это рефлекторная попытка организма хоть как-то защититься, прервать поток словесной грязи, что хлещет меня по лицу, словно грязная мокрая тряпка. Жалкая попытка… Брюнет разражается неприятным, неискренним смехом. — Замужем⁈ — взвизгивает он, резко прервав свой хохот. — И ты реально думаешь, что твой муж сейчас сидит дома и ждет тебя? Да нет, ты действительно самая настоящая, стопроцентная дура! Поверь моему слову, если этот парень не полный идиот, то сейчас он трахает какую-нибудь сучку на заднем сиденье своей машины. Жизнь одна, и от нее надо брать всё, чтобы потом не жалеть о времени, потраченном зря… Он орет что-то еще, а я в это время с ужасом думаю о том, что будет, когда он выплеснет на меня весь свой словесный негатив и перейдет к действиям. А он перейдет, я это вижу. Сейчас он накручивает себя, заводит собственными воплями, глушит ими голос разума, а его руки со скрюченными пальцами потихоньку сдвигаются с баранки руля в мою сторону… Но тут наконец мой палец находит кнопку, раздается щелчок — и я свободна! Остается только рвануть на себя ручку открывания дверцы и выскочить из машины, что я и делаю со скоростью, совершенно для меня неожиданной. Брюнет что-то кричит мне вслед, но я уже не разбираю его слов и бегу по улице так, будто меня преследует стая бешеных псов. Это продолжается минуту, может две, а может и целую вечность. Я бы так бежала и дальше, но вдруг понимаю — еще немного, и мои легкие просто разорвет от напряжения… Останавливаюсь, обессиленно опираюсь на стену здания, возвышающегося слева от тротуара. При этом с моего плеча соскальзывает ремень сумочки, которую я чудом успеваю подхватить на лету. Раздается звон. На асфальт падают ключи от нашей с Ним квартиры. Оказывается, всё время, пока я бежала, сумочка была открыта — наверно расстегнулась, когда я выпрыгивала из машины. Теперь в ней нет пудреницы, расчески, а также карты-ключа отеля, которую я небрежно сунула в открытый внутренний кармашек сумочки, когда выходила из номера. Судорожно проверяю на месте ли паспорт и кредитка. Уфф, хоть их не потеряла, и то лишь потому, что они лежат в боковом отделении, застегивающемся на молнию. И телефон на месте, который оказался слишком большим для того, чтобы вывалиться из тесной вечерней сумочки. Что ж, жизнь часто преподносит неприятные, а порой и просто кошмарные сюрпризы, но в этих ситуациях меня всегда спасает от сумасшествия волшебная фраза «могло быть и хуже». Поднимаю с асфальта ключи от нашей квартиры — и понимаю, что у меня из глаз непрерывным потоком льются слезы. Брюнет был прав. Как я могла сесть в машину к другому мужику, когда дома меня ждет Он? Мой муж. Нежный, заботливый, любимый всем сердцем, всей душой, навсегда, без остатка мой. Только мой и ничей еще. А я… А я просто зажравшаяся, избалованная тварь, которую лично мне сейчас нисколечки не жалко. Поделом. Всё, что было положено, то и получила. Еще надо было, чтобы Брюнет отхлестал меня по лицу как следует, так, чтоб надолго запомнила урок — хотя сейчас оно и так горит, словно по нему били жесткой ладонью с твердыми, скрюченными пальцами, похожими на когти. Но это — от стыда, который сейчас жжет меня изнутри, словно по моим венам струится не кровь, а адское пламя. |