Онлайн книга «Братья по разуму»
|
Игорь по инерции выскочил на улицу, походя вытащив из салона внушительный кусок арматурного прута. Железяка была в своем роде исторической реликвией. С этой арматуриной молодой Волков стоял у двадцать второго подъезда московского «Белого дома», защищая президента Ельцина во время «августовского путча» 1991 года. Впрочем, таких подробностей Игорь не знал. Он просто нашел этот прут в оставшейся от отца развалюхе на колесах и, сочтя его предметом в быту полезным, всегда перекладывал из старого авто в новое. Утробно рыча, Игорь подскочил к скрючившемуся на асфальте Вестгейту и застыл над ним в позе бейсболиста. Вестгейт тихо постанывал и не шевелился. Одну руку он зажал между ног, второй держался за лицо. Несколько секунд Игорь, слегка раскачиваясь на напряженных ногах, стоял над телом поверженного брата, а потом ему полегчало. Он опустил свою железяку, сделал пару неверных шагов назад, ухватился за открытую дверь, рухнул на правое сиденье и уронил прут на асфальт. Игоря била крупная дрожь, во рту пересохло, глаза застилал туман. – Нельзя меня бить! – рявкнул он. – Нельзя-я-я!!! Вестгейт в ответ что-то промычал. Трясущимися руками Игорь достал сигареты. После долгой неравной борьбы зажигалка уступила, и он смог прикурить. Саднило левую руку, которой он блокировал удар Вестгейта, – браслетом часов ободрало кожу. Редкие прохожие старались побыстрее миновать лежащего на тротуаре молодого человека в дорогом костюме. Сделав несколько глубоких затяжек, Игорь перебрался на левое сиденье и отвернулся. Потом включил музыку. Его все еще трясло. – Меня нельзя бить, – повторил он. – Ни-ког-да. Ни-за-что. Ни-про-что. Нельзя. Справа зашуршало – Вестгейт пытался встать на четвереньки. – Ты… ты мне лицо разбил… – простонал он. Игорь коротко глянул на Вестгейта. – Крови не вижу, – отрезал он. – Ты… ты… – не унимался Вестгейт. – Да, я скотина, – сказал Игорь. – Но ты первый начал. Вестгейт с трудом выпрямился и заковылял прочь. – Куда?! – крикнул Игорь. – Ты, напарник хренов! Стоять! Реакции не последовало. Игорь взревел и пулей вылетел из машины. В три прыжка он нагнал Вестгейта, ухватил поперек туловища, отволок назад и воткнул на сиденье. Захлопнул дверь и, не забыв подобрать заветную арматурину, вернулся на свое место. Ему стало жарко. Вестгейт был немного выше него и гораздо тяжелее. На честный английский бокс с ним Игорь никогда бы не согласился. – Больно? – спросил он брезгливо. Вестгейт отнял руку от лица, бесцеремонно повернул к себе зеркало и, строя жуткие гримасы, обследовал повреждения. – Теперь распухнет, – пожаловался он. – Ты, рейнджер, тебе что, не сказали, что я дипломат? – И чего? – Игорь развернул зеркало обратно и принялся восстанавливать сбитую настройку. Он уже не злился, ему просто было рядом с Вестгейтом как-то противновато. – Чего, чего! Нельзя мне с разбитой мордой, вот чего! – А чем ты думал, мать твою, когда на меня замахнулся? Тебе, значит, с разбитой мордой нельзя, а мне можно, да? – Я не знаю, – буркнул Вестгейт, ощупывая переносицу. – Я не знаю, что на меня нашло… – Сказать? – предложил Игорь мстительно. Вестгейт посмотрел на него с подозрением. Левую руку он по-прежнему держал между ног. Игорь ткнул его туда не опасно, но весьма чувствительно. – Тебя заело, что ты ублюдок, – заявил Игорь, воинственно оттопырив челюсть. – То есть? – не понял Вестгейт. – Забыл русский? Хорошо. Проясним. Ты fuckin' bloody bastard. – Я оценил произношение, – осторожно сказал Вестгейт, – но опять не понял. – Значит, слишком много слов. Хватит одного. Бастард. Вестгейт мелко затрясся всем телом. Казалось, он сейчас зарыдает. – И это твоя проблема, ясно?! – рявкнул Игорь. – Твой «акцент»! Но меня он не касается! Меня не фачит, чей ты сын, понятно?! У меня своих проблем вагон! И ты не смей, зараза, тащить в мою жизнь свои долбаные комплексы! Подлечился бы для начала! В собственных заморочках разобрался! Тебе, психологу, сам бог велел! Всех бы вас, мать вашу, по больницам разложить… Дышать уже нечем, одни психологи вокруг! А некоторые еще и в братья набиваются! – Он снова начал заводиться. – Но ты ведь сам только что сказал, что мое происхождение сомнительно! – Вестгейт тоже повысил тон и даже левую руку высвободил. – Поэтому не надо себя обманывать, тебе есть до этого дело! Тебе тоже нужны факты! А вот это что, плохое доказательство? – Он ткнул пальцем, указывая на свое лицо. – Я тебе покажу минимум два лица ничем не хуже. Костенко и Ларин. Да таких физиономий полным-полно в любой стране, где есть родовая аристократия! Это у нас они редкость… – Если это не доказательство для тебя, то доказательство для него! Потому что он обо мне знает! – А ты его хоть раз в жизни видел? – Нет! Нет! – пролаял Вестгейт. И Игорю вдруг стало его жалко. – Ты дурак, – сказал он беззлобно. – Я узнал о твоем существовании за час до нашей встречи. И первая моя реакция была – отторжение. По той же самой причине, до которой додумался ты. Потому что Служба уверена, что ты Волку интереснее, чем я. Но я напрягся и заставил себя тебя полюбить. И у меня это, мать-перемать, получилось! И когда ты там в кабинете дурочку валял, я искренне тобой любовался! А ты… А ты… Сука ты! Говно ты, вот ты кто после этого! Вестгейт, надувшись, смотрел куда-то вперед. – А я, может, всю жизнь мечтал о брате! – с вызовом заявил Игорь. – Которым хотелось бы гордиться! Который бы мне верил и верил в меня! И наоборот! Я же… Я даже собаку завести не могу! От меня женщины уходят через неделю, ну, максимум через месяц! Не могу я ни о ком заботиться, у меня все силы уходят на борьбу с собой… Я тебя, может, двадцать лет жду не дождусь! А ты мне тут спектакли закатываешь… – И все ты врешь, – сказал Вестгейт очень спокойно. – Знаешь, я пойду. Ты не беспокойся, я материалы сейчас просмотрю на Службе. Но от тебя мне, извини, пожалуйста, блевать хочется. – Скатертью дорога, – пожелал Игорь. Когда дверь за Вестгейтом закрылась, Игорь сделал музыку погромче, сложил руки на груди и насупился. Долгожданная операция сорвалась, еще не начавшись. «Сейчас Вестгейт все доложит, и меня отстранят. И когда я теперь увижу Волкова, черт его знает. Скорее всего никогда. Впервые в жизни мне захотелось его увидеть не для того, чтобы плюнуть в лицо. А для того, чтобы поговорить по душам. Потому что этот, блин, Вестминстер – это чертовски интересно. Если я не ошибаюсь, то история его появления на свет – просто трагедия Шекспира. Это же, елки-палки, случай из тех, что показывают в кино, но которых не бывает в жизни. Потому что ни один более или менее умный мужчина не согласится на такое. Или не выполнит потом условий договора». |