Книга Хозяйка заброшенной сыроварни, страница 7 – Саша Блик

«Что касается ваших последних слов, сола Розвуд, смею напомнить, что в качестве доброго отношения к вам и вашему отцу, я уже помог перевезти вещи и заполнил кладовую едой. Но на этом моя поддержка окончена. В конце концов, жалование за последние два месяца вы мне не так и не выплатили.»

Я резко выпрямилась. Нет, на помощь незнакомого мужика мне было наплевать – сама справлюсь. Внимание привлекло другое.

Тут была еда?..

Рот сам собой наполнился слюной. Соскочив с деревянной лавки, я принялась озираться в поисках той самой кладовой. И замерла, услышав шорох. Из коридора послышались осторожные шаги.

Сердце заколотилось где-то в горле. Потому что когда находишься одна в заброшенном здании, любая встреча будет не к добру.

Я быстро оглядела кухню. Как назло, ни одного тяжёлого предмета рядом! А ведь я вообще без понятия, кто ко мне пожаловал. Бездомный? Вор? Маньяк???

Или и того хуже – хозяин здания?

Нет, вроде как, я успела разобраться, что здание принадлежит мне (вернее, хозяйке этого тела, Мелиссе Розвуд). Но кому какое дело до документов, если здесь до меня кто-то жил? Вдруг я вломилась в чужое убежище?

Тяжёлый предмет наконец нашёлся. Всё это время на подоконнике стоял медный таз. Подхватив его, я подскочила к дверному проёму и затаилась. Шаги приближались. Лёгкие. Медленные. И как будто бы нерешительные.

Гость замер чуть за порогом, отбрасывая на пол ломаную тень. Сделал какой-то жест. И сделал шаг внутрь.

— А ну, стоять! — рявкнула я, выскакивая вперёд.

Подозреваю, видок у меня был тот ещё: рыжие волосы торчат из косы как попало, на лице зверское выражение, в руках – таз.

— А-а-а! — фальцетом завопил гость, разворачиваясь.

В следующую секунду на меня вылилась вода. Плеснула в лицо, намочила тонкую рубашку, потекла по волосам.

— Изыди, нечисть! — завопил он. — Силой света заклинаю! Да изгонит тебя Солнцеликий! Да сожжёт тебя… Ай-ай-ай, отпусти, тётенька!..

Разумеется, слушать эту лабуду я не стала. Проморгалась и, отшвырнув таз, ухватила агрессора за ухо.

Нарушителем оказался чумазый паренёк лет двенадцати в перепачканной одежде. Грязные светлые волосы торчали в разные стороны, напоминая взрыв на макаронной фабрике. На виске красовался след от сажи. Этакий эталонный мальчишка из фильмов о викторианском Лондоне. Только кепочки не хватало.

— Ты что творишь, мелочь? — рявкнула я. — Совсем берега попутал?

— К-какие берега? — просипел мальчишка. — Тётенька утопленница, не убивайте!

— Какая я тебе утопленница? Ты меня зачем водой облил?

— Т-так свят-тая же, — растерянно пробормотал мальчуган, растерянно хлопая глазами. — От святой воды нечисть в муках погибает. Это все знают.

— Ага, — согласилась я. — А я? Я погибаю?

Мальчишка завис. Поджал губы. Оглядел придирчиво, словно пытаясь решить сложную задачку.

— Да что-то непохоже, — выдал он наконец.

— А это значит – что?..

— Надо больше святой воды? — осторожно предположил он.

— Тьфу ты, — выругалась я в сердцах.

Отпустив паренька я с досадой оглядела собственную одежду. Рубашка промокла и липла к телу. С другой стороны, на улице было тепло – может, и не надо переодеваться? Высохнет?

— Тётенька утопленница? — Парень заискивающе заглянул в глаза. — А вы раз не погибаете, так я пойду, а?

Я подняла голову и недобро прищурилась.

— Ещё раз назовёшь утопленницей – и я превращусь в ведьму.