Книга Идеальный рецепт на Новый Год, страница 8 – Саша Блик

Спустя два часа я сидела на кухне, внимательно разглядывая стену. Что-то было в этой стене такое… завораживающее. Особенно то, как она лениво подсвечивалась то одним, то другим цветом от висевшей на окне гирлянды. С диванчика доносилось мирное сопение Рюрика, обнимавшего опустевшую бутылку, в ванной обречённо капал кран, а за окном лихо завывал ветер. В принципе, идеальное время, чтобы немного отдохнуть с дороги, если бы не одно но…

Я грела озябшие пальцы о чашку с чаем, пытаясь осознать случившееся.

Я потеряла тетрадь… Нет, не так.

Я потеряла единственный в мире экземпляр рецепта Оливье накануне Нового Года. И мне было страшно подумать, чем это могло обернуться.

В 2008 бабушка случайно кинула в салат зелёные оливки вместо горошка, и грянул кризис.

В 2019 какой-то китаец из азиатского подразделения вместо говядины засунул в свои цзяоцзы летучую мышь — и весь мир охватила пандемия.

А ещё ходят слухи, что Большой пожар в Лондоне произошёл потому, что у одной из моих предшественниц подгорел праздничный пирог.

И вот для того, чтобы подобные случайности не происходили, я с детства наблюдала за бабушкой, запоминала, записывала, выводила закономерности, строила графики — и к своим 28 годам имела идеальный рецепт Оливье, в котором было учтено максимальное количество переменных — от размеров пенсий до смертности от ДТП.

И теперь это всё было потеряно. Ровно в тот момент, когда до исполнения новогоднего Оливье осталось меньше суток. Боже, ещё каких-то 24 часа, и я забыла бы об этом рецепте на ближайший год.

За окнами, разрывая визгливым рёвом тишину, стартанул с места запорожец, и словно бы вторя ему, запиликал телефон. Рождественская мелодия. Какая ирония.

Поёжившись, я повыше подтянула ворот любимого свитера, поднесла к губам уже успевший остыть чай, и только после этого потянулась к телефону. Произносить звуки не хотелось. Шевелиться не хотелось. Хотелось спрятаться и замереть. И чтобы никто никогда не нашёл.

— Алё.

— Ты не перезвонила.

— Нет, не перезвонила.

Несколько секунд Волк ждал продолжения, а осознав, что его не будет, рвано выдохнул.

— Ты точно уверена, что его нет?

Я дёрнула плечом.

— Сейчас чай допью и пойду снова искать.

— Ясно, — выдохнул он. — Лоран, слушай внимательно. Я сейчас… — он замялся, а на заднем фоне послышались крики. Через несколько секунд они стихли, и Волк продолжил. — Я сейчас немного занят. Освобожусь через пару часов, и сразу приеду к тебе. А тебе пока необходимо поспать.

Я нахмурилась.

— Зачем?

— Чтобы в голове прояснилось. Ты ведь только что после перелёта, и…

— Зачем приедешь? — оборвала его я.

Волк затих на секунду и продолжил таким тоном, будто это было очевидно:

— Снимать показания. И искать тетрадь.

Я вздохнула. У меня не было желания никого видеть. Но и спорить с сотрудником Организации Контроля Нечисти, так называемого ОКНа, и своим непосредственным начальником на полставки, было бесполезно. Если он решил, что должен приехать, то всё равно приедет, хоть ты расшибись.

— Хорошо, — вздохнула я.

— Я позвонюсь в дверь, — добавил он. — Прямо сейчас ложись спать…

Я оборвала вызов. Пара часов так пара часов.

Я сидела на полу кладовки, обложившись коробками, и последовательно перерывала содержимое каждой. Наверное, раз в четвёртый. Тетради не было. Я на миг прикрыла глаза, пытаясь припомнить, был ли в моей квартирке хоть один уголочек, куда я ещё не заглядывала. Под кроватью искала. Под диван в комнате заглядывала. Диванчик на кухне отодвигала, заодно сняла паутину. За комодом смотрела. Дальнюю кладовку облазила от потолка до пола, нашла давно потерянную книгу о личной эффективности и бабушкин кошелёк с заначкой на чёрный день в советских рублях. Просмотрела все шкафы, ящики и полочки. Узнала, что у меня есть вафельница — не иначе, подарок тёти — и тонометр. Измерила себе давление, осталась довольна. Перерыла морозильник. Тетради не было нигде.