Книга Заслуженная пышка для генерала дракона, страница 17 – Кристина Юраш

Все понимали — это не бал.

Это — битва. Не на жизнь, а на смерть.

— В «Лунном олене»? — спросила я у кучера уже почти без надежды.

— Битком, — кивнул он, указывая рукой на переулок, в котором стояла очередь из карет. — Я уже сходил, спросил. Там даже на лестнице спят. Один мужчина — на перилах. Говорит, удобно.

Я попыталась улыбнуться, но это вышло натянуто.

— В «Танцующей курице»? — спросила я, чувствуя, как внутри всё сжимается от безнадёжности.

— Там ещё хуже, — ответил кучер, его голос стал мрачным. — На столах спят, под столами. Один купец — прямо в салате, говорит, «так удобней». Представляете?

— Врешь! — бросила я, не сдержавшись.

— Вот вам зуб! — он поднял руку, демонстрируя свои крепкие зубы. — Не вру! На мешках с салатом, в каморке, пока его дочка на перинках нежится!

— В «Спящем драконе»? — спросила я, надеясь на чудо.

— Так он уже год как разорился, — развёл руками кучер, его лицо стало печальным. — Теперь там — лавка по продаже пуговиц.

Я вздохнула.

— Тогда ищем что-то, — сказала я, стараясь говорить твёрдо. — Хоть сарай. Хоть конюшню. Хоть крышу над головой. Но не подвал!

Генерал, до этого молчавший, наконец-то подал голос.

— Может, я попробую снять дом? — предложил он, его голос был уверенным, но в глазах читалась тревога.

— Где? — я обвела рукой вокруг, показывая на дома, окна которых были забиты табличками «Свободных мест нет!», «Занято до конца выставки!», «Даже не стучите!». — Тут всё снято! Считайте, что весь город — в аренде!

Я задумалась, а потом предложила:

— Кстати… А если попробовать пригород? Может, там есть место?

— А ну! Поехали! — генерал хлопнул по крыше кареты, и мы тронулись в путь.

Два часа мы блуждали по улицам, унижения и разочарования сменяли друг друга. Мы попали в одну неприятную ситуацию со свиньёй, которая упорно не хотела пропускать нашу карету, встав посреди дороги.

И вот, наконец, после всех испытаний, мы нашли… нечто. Небольшой, ветхий домик на окраине города.

«У Марты» — гостевой домик размером с платяной шкаф.

Одна комната.

Одно окно.

Один рукомойник.

Одни крошечные удобства (настолько крошечные, что даже муха поджимала лапки перед тем, как сесть: «А можно тут?»).

И пять матрасов, которые, как выяснилось, пылились в углу у тёти Марты последние десять лет.

На одном — следы когтей. На другом — пятно, похожее на лицо ее бывшего мужа. На третьем — надпись чернилами: «Спал здесь. Не повторяйте мою ошибку».

— Это… ароматно, — прошептала Спарта, вдыхая воздух, пропитанный запахом старой шерсти, пыли и… чего-то, что, возможно, когда-то было котом.

— Зато — крыша над головой, — сказала я, разворачивая матрасы на полу. — И стены. И дверь. И окно. И… мы живы. Это — победа.

Девочки, еле живые от усталости, рухнули на матрасы, как солдаты после битвы. В комнатке была тропинка шириной в ступню — между матрасами. Пройти — можно. Пройти, не задев никого — невозможно.

Тайга сразу захрапела. Симба умудрилась упасть на две подушки сразу. Спарта легла ровно, как на параде. Мэричка уже что-то бормотала во сне:

— Тётя Оля… клей… груди… принц… упал… опять…

Куда упал принц, я так и не узнала. Мэричка накрылась одеялом и засопела.

Я закрыла дверь и вышла на улицу, направляясь к карете. Повернулась. И увидела его.

Марон стоял у кареты. Спокойный. Молчаливый. С плащом на плечах. И взглядом — как будто он уже знал, что будет дальше.