Книга Княжна. Тихоня. Прачка, страница 62 – Марианна Красовская

— Горячая… И утром была еще в порядке. Так быстро…

— Чем младше ребенок, тем стремительнее развивается болезнь. И я не поверю, что утром девочка была бодра и весела. Должно быть, капризничала и ныла.

— Да, — пришлось признать мне.

— Так чей ребенок?

— Мой.

— Сударыня, мне плевать на ваши жизненные обстоятельства, уж поверьте. Но я уверен, что девочка болеет не в первый раз и уж точно не в последний. Довольно хиленькая она у вас. Я просто ложь не люблю, понимаете?

— Падчерица, — зажмурилась я. — Дочь моего покойного мужа.

— Вот так бы сразу. Сидите, я выпишу рецепты. С вас два серебряных. Пришли бы днем — запросил бы вдвое меньше. А вообще на такой случай нужно иметь дома артефакт, измеряющий жар. Непременно купите в аптеке.

Я знать не знала о существовании подобных артефактов, у нас в замке жил семейный лекарь, поэтому молча кивнула и промолчала.

Красивая жена доктора принесла поднос с чайником и двумя чашками.

— Ромашка с медом и лимоном, — сообщила она, поджимая губы. — Полагаю, мне принести одеяла?

— Да, мой ангел. Благодарю.

— Одеяла? — нахмурила лоб я.

— Ночь на дворе. Ваш будущий любовник уехал уже далеко. Вы пойдете пешком через весь город с больным ребенком на руках?

— Нет, но… мне, право, неловко.

— Неловко — это когда вас ограбят или пристукнут в подворотне. Что будет с вашей дочерью? Пейте чай. Утром поеду на работу и отвезу вас в центр города.

— И часто у вас так? — невольно вырвалось у меня.

— Каждую ночь, — опередила лекаря его супруга, выразительно закатывая глаза. — Каждую проклятую ночь! Я замужем две недели, всего две недели! И каждую ночь звенит этот чертов колокольчик! Честное слово, люди специально это делают!

— Простите, — съежилась в кресле я. — Я не хотела вас тревожить.

— Сегодня вы третья, — фыркнул доктор. — До этого был парень со сломанной рукой и сосед, у которого закололо сердце. Я привык. Иди спать, дорогая. Обещаю, мы заведем служанку.

— Не нужно, я… я сама, — неожиданно покачала головой женщина. — Ты прав, я знала, за кого шла замуж.

Я тихо вздохнула, грея все еще противно дрожащие пальцы о горячую чашку. Как это… красиво. Ведь есть же она, настоящая любовь! Есть! Я вижу ее не впервые. Почему же это светлое чувство прошло мимо меня? Неужели я недостаточно хороша? Некрасива? Характером скверна? Вроде бы и нет. Ну да, ростом не высока, формы не слишком выдающиеся, и волосы могли бы быть гуще и кудрявее, но сама я всегда считала если уж и не красавицей, то по меньшей мере миленькой. А гляди ж ты, жених другую выбрал, а больше никто и не польстился. Гор не в счет — я не чувствую с его стороны каких-то ухаживаний. Вроде бы он и показывает, что я ему нравлюсь, но на этом все. Впрочем, зачем ему вдова с детьми?

Симеона Озерова тоже записать в поклонники не могу, понятно же, что ему от меня было нужно. Поиграл и бросил, если б мне самой от него того же самого не требовалось, впору на него обидеться. Но теперь я лишь улыбнулась, вспомнив ту странную ночь. Горечь и стыд прошли. Осталось только туманное воспоминание.

А вот с Гором выходило прескверно. Я снова его должница, и мне это очень не нравилось. Не люблю ощущать себя кому-то обязанной.

От мрачных раздумий меня отвлекла тихая беседа доктора и его супруги:

— И не думай, утром я сам все соберу и отнесу в прачечную.