Книга Мара, страница 19 – Виктория Рогозина

— Ну вот и посмотрим, — и парень поднял руки, громко крича, надеясь привлечь внимание. И да, в этот раз им повезло.

Старуха, изогнув свою изможденную спину, хлопотала в крохотной кухне. В запыленных углах деревянной избы стояли пыльные полки, затерянные под тяжестью глиняных посудин. За потрепанным окном проносился холодный ветер, от которого дрожала ее истощенная труба печи. Но ничто не могло поколебать решимость старухи. Склонившись над старым деревянным столом, она начала готовить ужин для своих гостей.

Чересчур долгая жизнь оставила следы на ее постаревшем лице. Все узоры времени, все горькие воспоминания и мгновения радости выходили на поверхность, скрываясь за морщинами и пересохшей кожей. Глубокие морщины, словно вытатуированные в какой-то древний язык, обозначали ее опыт и возможно капельку мудрости. Одна морщина, маленькая и игривая, простиралась от кончика носа до уголка губ.

Но самым пугающим в ее облике было какое-то неуловимое движение рук. Она, будто танцуя с невидимым партнером, то и дело поднимала их в воздух, словно пыталась призвать кого-то. Ее дрожащие пальцы легко представляли собой таинственные знаки, смешиваясь с воздухом в небесном симфоническом вальсе.

В ее древней кухне, облагородившейся запахами свежесобранной травы и терпкого дыма самовара, старуха разложила на аршине одр фруктов и консервированных овощей. Стол, украшенный лоскутными скатертями, излучал приглушенное свечение, словно загадочная луна, освещая обители юности. А может какая-нибудь радиация? Никто не знал ответа на это вопрос.

Старуха лишь мотала головой и, ожидающе улыбаясь, продолжала свои хлопоты. Ее беззубая улыбка становилась ярче с каждым мигом, как будто знак радости отражался от вихря воспоминаний. Она накрывала стол с такой интенсивностью, словно готовила ужин для самого смерти, в надежде, что его голод будет утолен последней пищей. Вся комната казалась волшебной, а ее странное, пугающее поведение добавляло загадочности происходящему.

— Травушки-муравушки… — охала она и вновь демонстрировала свою беззубую улыбку, то и дело поднимала руки, будто пыталась призвать кого-то. Поставив самовар, старуха забегала по избе, будто что-то искала.

— Там Мара пришла. Тебя зовет, — откликнулся крепкий мужчина лет двадцати пяти.

— Где? — чертыхнулась старуху, подскакивая к окну.

— Да вон же, — он махнул рукой. — Видишь, у колодца стоит.

— Мара, Марушка, бегу, исповедь несу, — старушку как ветром сдуло.

— Это надолго, — мужчина грустно усмехнулся.

— Надолго это насколько? — уточнил Артем.

— Надолго, это часа на два. Итак, рассказывайте.

— Дима, я думала вы нам расскажете, что тут происходит, — нервно проговорила Злата.

Дмитрий, помедлив с ответом, достал из своей сумки галеты и бутылку воды, делясь с блогерами.

— Мы сюда приехали ролик снять. Получили письмо, будто тут что-то происходит, — девушка грызла галеты, чувствуя голод. — А потом стало что-то происходить. Непонятное. Мы хотим уехать, вернуться в город.

— Не вариант, — Дмитрий отмахнулся. — Вы теперь заложники.

— Заложники чего? — не выдержал Артем. — Мы ничего не сделали.

— Ну как сказать… — он пожевал губу. — Вы слышали что-нибудь о культе «Черной Луны».

Блогеры переглянулись, а душа ушла в пятки.

— А-а-а, вижу, что слышали, — мужчина рассеялся.