Онлайн книга «Три пули для копа»
|
– Миссис Керрик, что-то не так? И глазами так зыркнул! – Нет-нет, – улыбнулась я. – Извините, мне просто нужно забрать заказ. Пришлось вернуться в зал. Я принялась под ленивым взглядом блондина вытирать стол. – Ты зачем его сюда приволок? – прошипела я, украдкой оглядевшись. Кажется, никому до нас дела нет. Вечер в разгаре: звон бутылок, пьяный смех, густые клубы сигаретного дыма, запах дорогого виски и дешевого пива. Блондин поморщился. – Да ладно, Милли, не заводись! Подумаешь, посидим, выпьем. Я выдохнула сквозь зубы. Боже, дай мне терпения! – Слушай, мне не нужны неприятности. – Да не будет никаких неприятностей! Я скептически задрала бровь: – Ты сам-то в это веришь? – Клянусь тебе, Милли. Все будет путём. Посидим часок, потом я отправлю его в кроватку. Сама же понимаешь, я не просто так с ним вожусь! Я вздохнула. Да уж, это очевидно. Будь его воля… – Мог бы предупредить, – сдалась я, расставляя тарелки и бокалы. – Да если бы я знал! – махнул рукой он. – Мне его всучили без спросу. Не дергайся, Милли. Ну захотел он поглазеть на знаменитую "Бутылку", что такого? Я за ним присмотрю. Свежо предание! Вернулся брюнет повеселевшим. С аппетитом поужинал, неплохо выпил, даже соизволил поаплодировать оркестру. Блондин тоже немного расслабился, убедившись, что никто на его "сокровище" не посягает. В "Бутылке" вообще стало как-то непривычно тихо. Разговаривали негромко, а если вдруг кому случалось повысить голос, на него тут же шикали. Еще бы, враг не дремлет! Сидит вон, сверкает черными глазами, раздевает взглядом молоденькую певичку… Я посматривала на них. Проверяла. Ничего не происходило, и я почти успокоилась. Однако вздохнула с облегчением, когда брюнет засобирался. – Вызвать вам такси, мистер?.. – предложила, между прочим, от души. Еще заблудится в наших трущобах. Разденут его до трусов, а кому отвечать? – Нет, спасибо, – качнул головой он и нахлобучил шляпу. На ногах он держался вполне уверенно, не качался. – Я сам. "Посторонние" блондины – тот, что на подоконнике и тот, что на чемодане – заметно напряглись. "Присмотрите за ним" – жестом велел мой старый знакомец. Тот, что на подоконнике, кивнул. Второй же бесцеремонно плюхнулся на еще не остывшее место брюнета. – Эй, детка, спой что-нибудь повеселее! – крикнул кто-то. Публика заорала и заулюлюкала. Минута, и оркестр послушно заиграл старый шлягер про брюнета и блондинку. Блондин споткнулся у самого входа. Выругался сквозь зубы. Присел завязать шнурок. Я со вздохом отправилась к окну. Нет, не помахать платочком вслед брюнету. Просто форточка осталась нараспашку, а снаружи хлестал дождь. Грохотал гром, сверкали молнии, тянуло холодом и сыростью – брр! Ненавижу грозу. Чтобы добраться до защелки, пришлось взбираться на мокрый подоконник. Я оперлась об откос, потянулась вверх… Вспышка. Еще. Брюнет, едва успевший сойти с крыльца, с криком хватается за плечо. Валится на лаково блестящую от воды брусчатку. И это не кара небесная. Мимо тротуара ползет авто, из которого по пояс высунулся закутанный до ушей тип с пушкой в руке. "Грррррр!" – сердится небо. Ему вторит выстрел. Брызги крови – почти черные в тусклом свете – веером оседают на окне, заставляя меня отшатнуться. Тело на асфальте конвульсивно дергается. И замирает. Небо снова ворчит. Бьет по ушам грохотом. Вспышка молнии – и тотчас со стрелка порывом ветра срывает шляпу. |