Книга Чужая семья. Мачеха, страница 46 – Владислава Мека

— Знаю. Мой брат был другим.

— Ну, извини, что я не вписываюсь в рамки "хорошего мальчика" — развел я руками.

— Ты вообще последнее время ни в какие рамки не вписываешься.

— Действительно, хочешь об этом поговорить? Сейчас? — чувствуя, что мы переходим из недружественной беседы в скандал, осведомился я.

— Что ты! Как я уже говорила, меня не колышут твои проблемы — совершенно искренне ответила Ева.

— Правда? Что-то не заметно. Как я приехал сюда ты только и твердишь, что я пью. Словно, пытаешься читать мне нотации — начал я злиться.

— Я не пытаюсь. Я читаю. И забегая вперед, вовсе не от желания делать это, а просто потому, что больше некому это делать — повела острыми плечами мачеха.

— Спасибо — саркастически усмехнулся я — вот только я в этих нотациях не нуждаюсь.

— тогда, почему ты здесь и почему хочешь, чтобы я была здесь? — удивилась Ева.

— Может потому, что мне просто некуда и не к кому идти? — сам себе задал я вопрос, на который имел вполне точный ответ.

— Даже так? Что ж, в следующий раз найди себе более подходящую компанию — поднялась Ева из-за стола — а я, пожалуй, покину тебя, клоуном твой отец женившись на мне, точно меня не сделал.

— Сядь! — рявкнул я, в противовес сам вскакивая и не замечая, как падает мой стул.

— Не указывай мне! И заканчивай винить в своих ошибках. Это становиться уже не смешно и не оригинально! — прошипела Ева, делая шаг в сторону спальни.

— Сука! Как же ты меня достала! — взрываясь, я подскочил к девушке и схватил ее за плечи, сам не уверенный в том, что хочу сделать.

— Пусти! — попыталась вырваться мачеха и это была ее ошибка, впрочем, как и всегда.

— Ну и пошла! Овца — не рассчитывая силы, я отшвырнул ее от себя.

Ева упала, неловко задевая стол и смахивая с края бутылку с вином, которое упав разбилось и окрасила белоснежное платье мачехи в красный. Она сидела у стола перепачканная вином, словно получившая страшную рану истекая кровью. В мозгу переклинело. Я рванулся к ней, поднимая на руки и не замечая, как она пытается оттолкнуть меня.

— Ева, прости, прости меня — хрипло твердил я, не замечая, как ощупывая ее попутно начинаю целовать мокрые от вина руки.

— Прекрати, поставь меня — шептала она, выбиваясь из сил, оказывая сопротивление.

— Прости меня, я не хотел — словно сошел я с ума.

Сначала отца убил, а следом убиваю мачеху. Что мне сделала эта светлая девушка? Она ведь ничего кроме хорошего и теплого в мою жизнь не внесла. Я не видел от нее зла, не видел предательств, боли. Так почему на добро я отвечаю злом? Ревную? Да. Ревную, как бешеный, ее к отцу. Ненавижу? Да, определенно. Ненавижу за то, что восемь месяцев подряд ее лицо стоит перед глазами. Она меня достала. Хуже бутылки и тумана в голове, только ее образ, ее запах, бархат кожи. Только это может быть хуже пьянства и распутства.

— Все будет хорошо. Леша, послушай меня, твой отец поправиться. Вы снова будете семьей и плохое просто сотрется из памяти — шепчет Ева.

Я не знаю, как, но сейчас она прижимает мою голову к своей груди, а я скулю, мне плохо. Так плохо, что хочется сдохнуть. Даже думать не могу о выздоровлении отца. Мне хочется похоронить его и занять его место. Я не хочу быть пасынком. Я хочу быть ее мужчиной. Единственным мужчиной, которому она будет читать вслух. Единственному мужчине, которого она будет ждать после работы за накрытым столом. Единственному… которому она будет отдаваться. Я хочу невозможного. И только сейчас, обхватывая хрупкую талию и вздыхая аромат сладкой кожи, ко мне приходит осознание, чего я хочу и как давно я этого хочу.