Книга Интурист в России, страница 12 – Ирина Седова

Как ни странно, но вопрос Дик понял без всякого перевода. Быть может оттого, что ответ на него он заготовил заранее.

— Я тяжело болен. Жить мне осталось недолго, и я хотел бы точно знать: сколько. А убьете, так я буду даже рад, потому что боли при моем недомогании бывают в последние месяц-два непереносимые.

Старичок на пеньке усмехнулся.

— Так ты чего просишь: легкой смерти или долгой жизни?

— Нельзя его убивать! — снова вмешался Трувор. — Мы в ответе за него! Отец прислал меня, чтобы я за него попросил, Назначьте виру, отец ее заплатит. Или я заплачу, когда вырасту.

— Виру, говоришь? Вира — это хорошо, но каждый должен платить за себя сам, иначе в ней нет никакого смысла. Ты знаешь, кто этот человек? — старичок в странной шляпе кивнул на индейца. — Он убийца. На его ноже кровь по крайней мере одного человека.

Дик посерел. Он точно помнил: об этом пятне на его биографии не ведал никто. Никто и никогда. Даже жена не догадывалась. Драка была без свидетелей, и озеро, куда он сбросил потом труп, привязав к нему два тяжелых камня, чтобы тот не всплыл, было пустынным. Глаза у Джо округлились, и даже рот раскрылся.

— Это ведь неправда, дед? — выдохнул он.

— Кто тебе это сказал? — тихо проговорил индеец. — Кто ты такой?

— Я прочитал твое прошлое в твоих глазах, и все остальное, что ты хотел бы от меня скрыть. А кто я? Хм… Тысячу лет тому назад меня называли волхвом. Ныне я хранитель этой рощи.

— Он читает по глазам, — торопливо перевел Джо. — Не перечь ему и не ври, иначе он тебя убьет.

Старик в странной шляпе глухо рассмеялся.

— Верно говоришь, малец, — продолжал он. — Ну-ка, молодой человек, сними рубашку и покажи, где у тебя болит… Теперь повернись спиной… Можешь одеваться…

Это очень напоминало то ли стриптиз, то ли еще какую-то не совсем приличную ситуацию, и хихиканье, прозвучавшее из уст старика в шляпе, снова вызвало у Дика неосознанный протест. Он уже понял: действия, которые от него сейчас потребуют, ничуть не будут напоминать христианские обряды. И в самом деле.

— Трувор, наклонись-ка: там, под камнем, нож есть. Дай его нашим гостям, пусть по очереди надрежут себе палец и капнут кровью на священный камень.

— У меня есть свой, — сказал индеец, увидев кремневое, грубо сделанное лезвие, точь-в-точь такое, какие лежали в витринах краеведческих музеев в разделах о жизни первобытных людей.

— Твой нож негодный, он железный. Если тебе не нравится кремень, проткни себе палец щепкой или прутом. Можно чиркнуть ладонью по краю алтаря — важно, чтобы на него пролилась твоя кровь.

А-а! А-а! — прокричала какая-то птица, выпорхнув из травы, и снова ветер пробежал по верхушкам деревьев. В воздухе разлилась тревога, и Дик постиг: из всех предложенных ему вариантов укол допотопным лезвием был отнюдь не наихудшим. Дик подчинился, и больше не сопротивлялся — воля его не то чтобы была сломлена, но чем дальше, тем сильнее он ощущал себя под властью сил, которые знали о нем больше, чем он сам, и которые могли раздавить его как самое крошечное из крошечных насекомых.

Он положил руки на окровавленный каменный алтарь ладонями вниз, как ему велели, и приготовился отвечать на все вопросы, которые ему будут заданы, чтобы затем выслушать вердикт.

— Ты не ответил. Чего ты просишь: жизни или смерти?