Книга Прикосновение смерти, страница 86 – Т. Л. Мартин

— Как долго вы вместе?

— Около девяти месяцев.

Почти год. Отлично. Я действительно надеюсь, что весь его подлый поступок — это просто поступок, и что он более лоялен, чем кажется.

— Итак, — говорит она, сверкая жемчужно-белыми зубами, — мы с Диланом участвуем в зимнем фестивале, и я думаю, ты должна прийти! У нас будет своя будка и…

Как раз в тот момент, когда я собираюсь прервать ее с придуманным оправданием, звонит телефон и спасает положение. Я действительно не хочу лгать ей, но мое желание застрять за кабинкой, пока Дилан пялится на других девушек, когда Клэр не смотрит, вероятно, прямо там, где режет мне глаз.

Клэр хмурится.

— Извини, лучше ответь.

— Все в порядке, — шепчу я, хватая свои сумки, когда она прикладывает телефон к уху. — Я поговорю с тобой позже.

Она машет рукой, и я поднимаюсь по лестнице.

Я не тороплюсь с фотографиями, которые только что взяла, аккуратно вставляя их в маленькие рамки и выбирая правильные места для их размещения. Есть одна картина, которая всегда была моей любимой, и я решаю повесить ее в центре каминной полки. Это идеальное место, обращенное к кровати, когда я просыпаюсь утром, и все еще видимое, когда я вхожу в свою комнату. Я немного играю с ракурсом, затем опускаю руки и делаю шаг назад, любуясь изображением.

Бабушка сидит на крыльце, которое я так хорошо знаю, примостившись на верхней ступеньке, с задумчивой улыбкой на лице, карие глаза мудрые и умиротворенные. Мама прямо рядом с ней, ухмыляющаяся, ноги скрещены, одна рука обнимает бабушку за плечи, другая обнимает ее идеально круглый живот… обнимает меня. Папа склоняется над мамой, крепко обнимает ее и сияет удивительно цельной улыбкой.

Я вытираю уголок глаза, прежде чем может скатиться слеза, затем целую свои пальцы, а мои пальцы — фотографию.

— Я скучаю по вам, ребята, — шепчу я, желая, чтобы они могли услышать эти слова.

Выпрямляя спину, я делаю глубокий вдох и поднимаю подбородок. Я не знаю, когда и собирается ли он появиться сегодня, но если это будет похоже на последние несколько дней, я предполагаю, что у меня есть не больше часа. Наверное, мне лучше принять ванну раньше, чем позже, чтобы не выглядело, будто я к нему подкатываю. Еще раз.

Мое время в ванной заполнено в основном мыслями о записках, которые я нашла у мистера Блэквуда. Я все еще не знаю, что с ними делать, и должна ли я вообще что-либо делать. Но как я могу их игнорировать? В лучшем случае, я спрашиваю об этом старика, и это оказывается чем-то действительно глупым. Он, вероятно, возненавидит меня за любопытство, может быть, даже поставит под угрозу мою работу, но, по крайней мере, я буду знать, что ни у кого нет неприятностей. В худшем случае сообщения оказываются даже более серьезными, чем я готова себе представить. Тьфу. Я тру виски, затем ложусь на спину и смываю остатки кондиционера с волос. Как бы я на это ни смотрела, я знаю, что не могу их игнорировать. Даже сейчас буквы вспыхивают в моем мозгу, как неоновые огни, всякий раз, когда меня ничто не отвлекает.

Я НЕ МЕРТВ.

Я НЕ МОГУ БОЛЬШЕ ДЕРЖАТЬСЯ.

СПАСИ МЕНЯ.

Нет, я не буду игнорировать их. Я сделала свой выбор. В какой-то момент на предстоящей неделе я поговорю о них с мистером Блэквудом. Довольная своим решением, я вылезаю из воды и вытираюсь полотенцем, вытираюсь, прежде чем надеть удобные шорты и топ оверсайз. Я достаю свой новый черный телефон из сумки для покупок и просматриваю приложения.