Книга Время до рассвета, страница 84 – Валентина Гринкевич

– Имеется, – Костя посмотрел на меня как-то хитро и принялся делиться рецептом. – Знатоки англосаксонской медицины рекомендовали всем добропорядочным женщинам надежное средство от инкубов. Согласно рекламе тех времен, надобно было изготовить бальзам. Рецепт его довольно прост. Требуется взять полынь, люпин, белену, чеснок, дикую вишню, фенхель, не забыть овечий хмель и «язык гадюки», добавить «заячье» и «епископское» снадобья и поместить все это в сосуд. Проставить сосуд под алтарь и отслужите над ним девять месс. Потом вскипятить, охладить и держать возле кровати. И как только в спальне появится инкуб, надо быстро намазать ему бальзамом лоб, глаза и то самое место…

– Костя! – я перебила его возмущенно. – Да ты издеваешься! А я, между прочим, серьезно спрашиваю.

– Ладно. Не обижайся, шучу. Но есть и действительно проверенный способ. Это регулярная полноценная половая жизнь. Если жить полной жизнью, то у человека просто не будет лишней энергии кого-то подкармливать… Вот у тебя последний секс когда был?

– Костя! Ты неисправим, – я все-таки улыбнулась. – Шутки шутками. Но, если честно, вопрос серьезный. А ты так загрузил, что мне теперь нужно время, чтобы все обдумать и уложить новые факты в голове.

Я поднялась со своего места, показывая, что разговор окончен.

– Да, конечно. Если возникнут еще какие-то вопросы – звони в любое время…

Ночь. Под подошвами кроссовок мягко пружинит мох и сосновая хвоя. Смотрю себе под ноги, тропинка извивается среди темных сосен, как черная змея… но тумана нет… Уже хорошо, можно не бежать.

Поднимаю глаза вверх, ищу луну.

Не вижу.

Ни большую, ни маленькую, никакую.

А значит, может быть, сон не вещий и никто не умрет? Глянула еще раз в небо: только звезды смотрят сверху пристально не мигая. Только звезды… и это хорошо. Наверное.

Медленно иду вперед по тропинке, внимательно оглядываясь по сторонам.

Лес кончается как-то внезапно, будто ножом отрезали.

А на опушке кладбище.

Большое? Маленькое? Не разглядеть. Света без луны не хватает. Но то, что это именно кладбище – сомнений нет.

Тропинка незаметно перекидывается в посыпанную гравием дорожку, которая уже не извивается змеей, а режет землю прямыми квадратами, ровненько как под линейку. Вдоль дорожки кресты, надгробия, памятники… Старые, покосившиеся, поросшие мхом… Траву здесь давно никто не вырывал, свежих цветов не приносил. Лишь на некоторых могилах воткнуты в гранитные вазы, выцветшие от времени тусклые пластмассовые розы…

Иду не спеша. Смотрю по сторонам. Пытаюсь разглядеть на каменных плитах и надгробиях фотографии или фамилии… хотя бы годы жизни, но вижу лишь следы времени: трещины, сколы, пятна и больше ничего.

Среди могил тянутся, тени словно живые существа, поджидающие свою жертву, да кое-где острыми верхушками протыкают звездное небо прямые тонкие туи.

Страшно, но иду…

А впереди дерево. Большое, древнее… Дуб. А в тени дуба - склеп. Каменный круглый, как ротонда, он выглядит устрашающе и величественно.

На деревянной двери облупилась краска, но еще можно различить вырезанные символы и руны. Их значение мне неизвестно, даже запомнить не пытаюсь. На двери тяжелый громоздкий ржавый замок.

Подойти ближе мешают разросшиеся вокруг колючие кусты и травы, придающие месту абсолютно заброшенный вид.