Книга Непокорная на княжеском отборе, страница 3 – Яна Епринцева

У него ещё такое заковыристое название... Не могу вспомнить. Да к чёрту, неважно!

Прячу нож под пальто и шагаю к двери. Нужно найти Игоря и всадить его ему в сердце. Или в печень. Куда получится.

Смогу ли я убить человека? Всегда думала, что нет. Я и ударить-то никого не решилась, до недавнего времени. Но сейчас чувствую, что готова.

Когда-то вид крови вызывал у меня тошноту и головокружение. До того момента, пока я не увидела потоки крови, льющийся у меня между ног. Её было много, очень много. Она текла, и её невозможно было остановить. Так умирал мой едва зародившийся ребёнок.

Выхожу в коридор, и на автомате передвигая ноги, иду в столовую. В голове образуется звенящая пустота. Это хорошо, потому что если начну размышлять, то не смогу осуществить задуманное. Мною как будто иная сущность управляет.

Не боюсь. Даже сердце успокаивается, больше не тарахтит как заведённое, а размеренно качает кровь.

«На убийство или на казнь иду?» – мелькает в голове, но я отказываюсь додумывать эту мысль.

Неважно. Теперь уже это не важно.

Игорь большой, мощный, с огромными кулаками. Рядом с ним я всегда чувствовала себя маленькой и хрупкой, и мне нравилось это ощущение. До тех самых пор, пока он не начал швырять меня как куклу, без особых эмоций избивая теми самыми руками, которыми раньше обнимал.

В столовой он не один. За столом рядом с ним сидит вызывающе накрашенная девушка с белокурыми волосами до плеч.

Жуют что-то, разговаривают и смеются.

Глядя на любовницу мужа, невольно вспоминаю: Игорь часто говорил, чтобы я отрезала длинную косу. Утверждал, что она делает меня похожей на заучку. Но я не могла, жалко, да и папа любил мои волосы, для него коса ниже пояса была символом девичьей красоты.

Но ведь не в волосах же дело? Разумеется, нет. Эта женщина она совсем другая. Я тихая, домашняя девочка, папина любимица, скромница и домоседка. Моим первым и единственным мужчиной был Игорь. А новая пассия мужа совсем из другого теста. Прожжённая девица, как сказал бы отец. Яркая, вульгарная даже и явно умеющая доставить удовольствие мужчине. Моя полная противоположность.

Делая несколько шагов к столу, за которым сидит улыбающаяся парочка, одновременно достаю нож, выставляя его перед собой.

Скрамасакс… Вот как он называется. Вспоминаю совершенно не вовремя.

Глаза Игоря вываливаются из орбит, когда он видит меня в доме, да ещё и с ножом в руке. Мужчина моментально реагирует. Вскакивает, огибает стол и налетает, выбивая оружие из рук.

Не успеваю опомниться, как получаю удар по лицу. Он бьёт не кулаком, а всего лишь раскрытой ладонью. Как потом понимаю – к счастью. Ведь огромный кулачище размозжил бы мне кости. Но и от пощёчины гудит голова и лопается губа.

От удара отлетаю в сторону, вслед за ножом. Падаю, но живо группируюсь, пытаясь подняться. Это ведь не конец, он будет бить долго. В этом даже не сомневаюсь.

Как в тумане вижу капли крови, что текут по подбородку, пачкают светлую ткань пальто. Замечаю, как одна из алых капель падает вниз. Но не на пол, а прямо на лезвие боевого ножа, что валяется сейчас у моих ног.

Краем глаза вижу, что Игорь приближается, сжимаюсь вся и зажмуриваюсь в ожидании нового удара. Но по каким-то причинам муж медлит. В уши врезается визг разбитной девицы.

Даже удивляюсь немного, что её так напугало? Ведь моё появление с ножом она перенесла спокойно.