Книга Академия Дарклэнд. Клетка, страница 7 – Анна Одувалова

— Может, тебе помочь? — спрашиваю я. Вряд ли у меня получится ровно, но всяко лучше, чем выходит у самой Несси.

— Нет! — резко бросает она, и ножницы звенят о раковину. Потом вдруг смягчается, поворачивая ко мне профиль и поясняет. — Некоторые вещи мы должны сделать сами.

Отступаю, натыкаясь на косяк. На раковине замечаю пластиковую миску с кисточкой и тюбик черной краски. Так вот каков её план: не просто отрезать косу, а перекраситься в цвет Даркленда. Только зачем? Под новой прической все равно останется старая личность. Впрочем, пусть лучше так. Теперь Несси, мне кажется, чуть более живой, уязвимой, а, значит, нормальной.

Возвращаюсь в постель, прислушиваясь к звуку ножниц. Щёлкает, щёлкает — будто отгрызает прошлое кусок за куском. Засыпаю под этот стук, думая, что, может, ей виднее. В конце концов, мы все здесь что-то отрезаем. Иногда волосы. Иногда память.

Солнце бьёт в глаза, когда я их открываю, и первое, что вижу — силуэт на подоконнике. Значит, мне вчерашний кошмарный день не приснился. Деборы больше нет, и у меня новая соседка.

Несси сидит, поджав ноги, как черная кошка, сливаясь с тенью от шторы. Её новые волосы короткие, неровные, будто их грызли, а не стригли. Чёрная краска легла неравномерно — на висках синеватый отлив, как у крыльев Карго.

— Доброе утро? — осторожно спрашиваю я, не понимая, как себя с ней вести. От вида новой соседки мурашки бегут по спине: вчерашняя тихоня теперь похожа на персонажа из хоррора про школу-интернат. Очень соответствует этому месту.

Несси поворачивается, и я впервые замечаю её глаза — неестественно синие, как озёра в ледниковый период. Кофе в её руках пахнет дешёвым растворимым порошком, хотя я точно помню, что Дебора прятала пачку элитного эспрессо в нижнем ящике, просто новенькая про это не знает.

— Привет, — бросает Несси, поставив чашку на подоконник. Её блузка с воротником-стойкой отглажена так безупречно, будто её только что вынули из упаковки. — Ты ведь покажешь мне, что тут и как? — Она тянет слова, будто сама не до конца верит, что Даркленд реален.

— А ты какой курс? — интересуюсь я, перебирая одежду в шкафу и определяюсь, что сегодня, надеть. Серый пиджак или серый пиджак. Правила Даркленда обязывают выглядеть строго и монохромно, даже если внутри всё кипит.

Несси пожимает плечами, и её ноготь со сколотым лаком царапает подоконник. Создается впечатление, что курс, на котором ей предстоит учиться, последнее, что волнует девушку.

— Первый, наверное. Мне сказали взять расписание у секретаря и учебники в библиотеке.

— Пойдем. — Я вздыхаю, застёгивая пуговицу на рукаве. — Сама прошла это совсем недавно. — Вспоминаю, как заблудилась в зеркальном коридоре и чуть не поседела. — Только после завтрака. Есть хочется дико.

Она кивает, поднимаясь. Её ботинки на толстой подошве гулко стучат по полу, будто Несси марширует на параде. Запах краски для волос всё ещё висит в воздухе, смешиваясь с ароматом старых книг из коридора.

Пока она натягивает кожаную куртку (слишком дерзкую для мраморных стен замка), я ловлю себя на мысли: эта перемена — не просто стрижка. Это маскировка. Как у хамелеона, который меняет окраску под цвет камней, чтобы его не съели.

Но в Даркленде нет своих, тут все чужие, а значит, и маскировка не поможет выжить.