Книга Наследница аптекарской лавки, страница 2 – Анжелика Роуз

Мужчина стоит сзади женщины, он начинает целовать её в шею, а его руки с плеч опускаются всё ниже. С каждым мгновением его ласки становятся всё откровеннее и настойчивее.

Она нехотя ему это позволяет, но её голос с каждой секундой всё больше наполняется ядом.

— Уже большой живот. Уже можно. Все уже уверены в том, что нагуляла. Сколько уже можно? Когда же она уже сдохнет? Никто не будет жалеть потаскуху. Блудная девка сдохла — всем проблем меньше. Никто даже разбираться не будет. Да и некому, нет у неё никого, сам знаешь. Может увеличим дозу?

— Нет, в таких делах лучше не торопиться. Потихонечку, постепенно… чтобы всё было максимально естественно. Лошадиная доза снотворного и капелька яда — лучше и не придумаешь. Лёгкая смерть, умрёт во сне, без лишних мыслей и мучений.

Мужчина резким движением привлекает женщину к себе, лицом к лицу.

— Я просто восхищаюсь, твоим умом, всё так спланировать, — он страстно целует её в губы, — ты сводишь меня с ума… коварство, красота…

В неровном освещении свечи две тени сплетаются в страстном противостоянии.

Становится неловко. Это уже прямо хоррор-детектив да ещё и с эротическим уклоном!

— Стой, кажется, кто-то идёт, — женщина одёргивает его.

— Да нет там никого, — мужчина сопит от возбуждения.

— Но когда?

— Сам знаешь…

Двое уходят. Я снова остаюсь в темноте, пытаясь переварить только что услышанное.

Глава 2. Заселение

Нет, этот сон переходит уже все мыслимые границы. Всё тут уж слишком реально, кроме меня, конечно.

И тут другая мысль начинает пульсировать в моём сознании и практически полностью поглощает его.

Что, если всё это не сон. Тогда я… умерла? А что, если я — призрак?

Ладно. Допустим, что так. Значит, я умерла. И зависла тут, в ожидании, чего?

Вопросы начинают нарастать один за другим, словно снежный ком.

Почему я именно тут? Жду — чего?

Очереди? Своего часа? И тогда, что? Меня засосёт куда-то наверх?

Ну, по крайней мере, значит, что-то есть после смерти. Уже радует.

Ладно, раз уж я тут застряла. Стоит, пожалуй, осмотреться.

Я же не в курсе на какой срок я тут. И главное — зачем.

Может, мне надо завершить какое-то дело?

Вдруг у меня тут какая-то миссия. Например, помочь этой бедной девушке.

Надо бы спуститься пониже и разузнать всё хорошенько.

А то ещё проторчу тут по своей глупости лет сто.

Видимо, я стала невольным свидетелем происходящего преступления, злого заговора. Это факт, тут происходит нечто страшное.

Теперь ясно, я должна каким-то образом им помешать.

Но что я могу? С этим тоже стоит разобраться.

Вот запахи могу различать. Да, чувствую. И тут они не самые приятные, надо признаться. Пахнет тяжелобольным, мочой, немытым телом и чем-то то ли лекарственным, то ли травяным. В среднем как-то так.

И тут лавину непрекращающихся мыслей прерывает некий посторонний звук.

Раздаётся скрип открывающейся двери. Но это не входная. Это дверь шкафа. Чиркают спичкой и через мгновение зажигается свеча, обдавая комнату мерцающим светом.

Вижу худенькую девушку, на её бледном лице поблёскивают слёзы.

Она падает на колени перед кроватью, начинает растирать и целовать руки больной.

— Госпожа, простите, простите… — шепчет сквозь слёзы девушка. — Сама, своими руками, травила, морила… — захлёбывается девушка. — Знала же, что не стоит ждать от этих людей ничего хорошего. Что же я наделала? Только не умирайте, пожалуйста…