Книга Патологоанатом для вампира, страница 1 – Нита Вольская

Опять задержалась на работе. Четвёртый раз за неделю. Потому что снова подкинули «срочника».

С тех пор как наш бессменный судмедэксперт Пётр Иванович ушёл на покой (именно на покой. На пенсию он вышел лет за десять до этого), его работу исправно подкидывают мне. А у следаков, что ни труп, то срочный. Не спи, не ешь, но заключение выдай.

И никого из них не волнует, что я простой патологоанатом, и специализируюсь на умерших от болезней, а не от дырки в голове или в печени. К тому же мне не доплачивают за сверхурочные.

Освободившуюся ставку мне, конечно же, предлагали. Но я наотрез отказалась. Не хочу ещё и ночевать на работе, что нередко приходилось делать прежнему судмедэксперту.

С предложением отстали, когда поняли, что я и так никуда не денусь. И стали просто «подкидывать» трупы в холодильник, с табличкой «Срочно», повешенной на большой палец ноги убитого.

Пыталась бунтовать, игнорировать, ставить в очередь. Но добилась только того, что главврач вызвал к себе и сказал: «Евгения, надо! Или ты хочешь, чтобы следствие застопорилось из-за отсутствия медицинского заключения, и маньяки продолжили убивать? Ты сама, между прочим, добираешься до дома по темноте. И встречать тебя некому».

Утрировал, конечно. Не про меня, про маньяков. В нашем городе их отродясь не было. А вот про меня — сущая правда. Нет у меня никого: ни ребёнка, ни котёнка. И теперь уже вряд ли заведу, — позновато. Нет, кота, конечно, можно. Но зачем? Чтобы он сдох от одиночества? Я ведь целыми днями на работе. А теперь ещё нередко и вечерами задерживаюсь до глубокой ночи.

В общем, подкидыши в моём холодильнике исправно появлялись. Я не сдавалась — ругалась. Но резала. Потому что пока больше некому. Успокаивала себя тем, что это временно, и что хотя бы на место преступления не выдёргивают.

Вообще, в нашем городе совершалось не так много убийств. Но к нам — в единственный морг в районе — доставляли умерших из всех населённых пунктов. А в окрестных деревнях, судя по количеству трупов, жизнь била ключом. И не всегда по голове: каждая вторая пьянка заканчивается поножовщиной с вытекающими последствиями. (Вытекающими в прямом смысле слова)…

Подошла к «разделочному» столу (да простит меня неискушённый люд за столь колоритное название). Откинула простыню.Под ней оказалась женщина лет тридцати. Явно городская. Ухоженная, красивая. Волосы шикарные. Так и струятся блестящей волной по груди. Даже захотелось потрогать. Не грудь, волосы.

Всегда о таких мечтала. Но не случилось. На мой мышиный хвост непонятного цвета без слёз не взглянешь. Поэтому я всегда собираю волосы в дульку на затылке, каждый раз оправдывая это «наказание» фразой: «Какие волосы, такая и причёска».

Бегло осмотрела тело. На первый взгляд повреждений не имелось: ни ножевых, ни пулевых отверстий не наблюдалось. Странгуляционной борозды тоже не было. Как и гематом. И под ногтями чисто. Вообще она выглядела так, словно легла поспать.

Единственное, что выглядело неестественно — это её кожа. Она была мраморно белой. Впрочем, у нас тут румяных и не бывает.

— Ну и что тут криминального? — Вопросительно посмотрела на умершую, словно она могла дать ответ. — Может ты родственница кого-то крутого, потому и срочная? Такие всегда куда-то торопятся. Наверное, на тот свет.