Книга Мой первый роман про..., страница 77 – Чинара

— Было бы уже поздно, ты лучше побудь с дочкой, а я заеду к Римме Константиновне, а затем поеду за котом.

— Хочешь перенесу вашу встречу, чего ты будешь мотаться туда-сюда?

— Нет, Инга приехала рано, так что я все успеваю.

— Ладно. Ты мне скажи, все нормально у вас прошло? — он спрашивает буднично, но я за пару дней научилась улавливатьзатаенные тени в его голосе.

— Более чем. У тебя чудесная дочка, и, думаю, я ей понравилась.

— Ты не могла не понравиться, цветочек! — радостно выдает в ответ и печальнее добавляет, — А я уехал на встречу, к сожалению. Тогда, увидимся завтра?

— Хорошо.

— Целую, цветочек.

— Целую.

***

Георгий

Домой возвращаюсь позже, чем планировал. Мать снова использовала меня, как своего пожизненного и безотказного раба, заставив поехать вместо нее на две важные встречи, материалы к которым пришлось изучить за пары минут. Спасибо Инге, накрыла для меня стол перед уходом и даже испекла мой любимый пирог. Повезло мне найти такую наню для дочери.

Приняв душ, без сил падаю на кровать. Как же я волновался весь день и столько нервов зря вымотал. Идиот.

— Пап, — дверь тихо открывается и появляется светлая голова моей Анечки. — Можно к тебе?

— Конечно. — улыбаюсь я.

Она топает внутрь, пряча что-то за спиной, забирается на кровать и, устраиваясь рядом, протягивает мне бумажку с рисунком, на котором изображены мы вдвоем и какой-то перечеркнутый круго-треугольник — все в лучших традициях, неизменной технике Пикассо. Надо попробовать выложить на каком-нибудь аукционе ее работу.

— Красиво? — заглядывает в глаза.

— Очень.

Пару минут смотрит мне в глаза и неожиданно спрашивает:

— Пап, а ты меня любишь сильнее всех?

— Конечно.

— И никого не полюбишь сильнее?

— Нет, — беспокойство проворно закрадывается в счастливые легкие.

— Хорошо. Я этого не хочу. Обещай, что мы всегда будем вдвоем. Ведь нам никто больше не нужен, правда?

Встреча с Риммой Константиновной проходит загадочно. Она много улыбается, интересуясь моими идеями, и, конечно, не забывает величать меня «милочкой», ещё зачем-то поглаживает голову вождя, вызывая во мне отчаянное сопротивление этим жестам и острую необходимость просить этого не делать. К счастью, при каждых моих содроганиях и внутренних репликах «прекратите, пожалуйста», она и вправду отвлекается на что-то другое. Возможно, мое частое общение с ее миниатюрной версией обострило между нами невидимые каналы астральной связи.

Один раз, улыбнувшись, задаёт провокационный вопрос:

— Как тебе работалось с моим сыном? — вопрос, конечно, вполне нормальный, но мой мозг придерживается иных спиральных поворотов и начинает пестрить картинами совместных с Георгием ночей, отчего кровь бурно и стремительно несётся к щекам, окрашивая их в алый цвет моего стыда, когда я нервно сглатываю и выдаю невпопад:

— Комфортно, вполне. Да. — невразумительный ответ из странного ряда кривозаборных слов — вполне ожидаемо от писателя, мечтающего однажды сочинить в своей жизни что-то поистине достойное. И нелепая пристройка в виде. — Спасибо. — привет, рука-лицо.

За что ее благодарю, непонятно, надеюсь не за то, что родила сына, подарившего мне незабываемые оргазмы.

Римма Константиновна ухмыляется и, что-то записывая в своём ежедневнике, нараспев произносит:

— Чудесно, Милочка моя. — а я убеждаю себя в её неведении.