Онлайн книга «Спящая царевна. Совершенно секретно»
|
Пролог Наше время Туман наползал с горы. Плотный, густой, как стена. Сизый, в сумраке тусклого августовского вечера. Тянул свои зыбкие щупальца, по крутым склонам подбирался к деревеньке у подножья. Ещё немного, и горы полностью исчезнут в этом сыром белёсом сумраке, будто стеной отрежет Ржанку от большого мира. Иван Петрович поёжился нервозно, запахнул плотнее засаленную фуфайку[1] — казалось, туман уже добрался сюда и вот-вот коснётся старика своими липкими хищными лапами. Не любил Петрович туман — всегда ему чудилось в нём что-то жуткое, непонятное. За всю жизнь пора бы привыкнуть к этим горам, туманам, лесу… Да ко всему уже пора привыкнуть! Шутка ли, за семьдесят пять годков перевалило… Но сейчас его привычно передёрнуло. В калитку снова затарабанили. Дружок взвился, прыгая на сетку вольера, заходясь в грозном лае. Иван Петрович, отвлекаясь от пугающей туманной картины, вспомнил, зачем вышел во двор, и, негромко матерясь себе под нос, поковылял к воротам. За калиткой стоял парнишка. Студент или школьник. Сразу и не разберёшь. Нынче вся молодёжь такая дохлая, что и возраст сходу не угадаешь. Вот и этот — длинный, тощий, косматый как девка, в очёчках. Петрович молча разглядывал нежданного гостя, хмурился, решая, сразу дверь захлопнуть или спросить, что нужно. — Здравствуйте, Иван Петрович! — пацан под его суровым взглядом сразу сник и чуть ли не поклонился. — Я… Илья… Тишина в ответ. Не дождавшись ни слова, гость добавил, ещё больше смутившись: — Илья… внук Зои Михайловны… Старик продолжал сверлить парнишку замораживающим кровь взглядом. — Бабушка вас должна была предупредить о моём… — А… Журналюга… — наконец небрежно кивнул Петрович, ещё немного помучив парня молчанием. — Да, Зойка говорила… Хлопец внезапно приободрился и широко улыбнулся: — Готовы рассказать мне всю правду? Иван Петрович скривился, в который раз окинул гостя долгим изучающим взглядом и фыркнул: — Может, тебе ещё сказать, где я пенсию прячу? — Зачем? — удивлённо хлопнул глазами парнишка, потом сообразил и отчаянно замотал головой. — Да что вы, Иван Петрович! Я же… У меня просто свой блог… И я… — Кто у тебя? Свой бог? — ошалело переспросил Петрович. — Блог… — вздохнул измученно гость. — Это вроде журнала. Тольконе на бумаге, а онлайн. Ну… в электронном виде, в интернете. Понимаете? — Ничего я в ваших интернетах не понимаю, — проворчал старик и махнул рукой. — У нас тут, в Ржанке, даже сотики не пашут. — Ну… Я через интернет рассказываю людям про разные интересные места России и необычные события, — продолжал торопливо объяснять парень. — Молодое поколение должно знать, в какой удивительной стране живёт! Где-то я сам бываю, о чём-то читаю, ищу архивы, фотографии, очевидцев… — Это ты, конечно, молодец! Но что ж ты в нашем колхозе интересного нашёл? — иронично хмыкнул Петрович. — Как это? — глаза парня за линзами очков и без того казались огромными, а сейчас распахнулись ещё шире. — Да ведь этот случай, полвека назад… Это же сенсация! — Случай… — Петрович покачал головой. — Ты разве в газетах не читал, что всё это брехня… Не было ничего! Одни придумки и массовая галлюцинация… — Зачем вы так? — мальчишка насупился обиженно. — Я же правду ищу. Понимаете? Мне нужна правда, из первых уст. А вы же сами всё видели… Зачем же… |