Книга Судьба самозванки, страница 11 – Амо Джонс, Меган Брэнди

Первым в поле зрения появляется трон, и все вокруг него перестает существовать. Место встречи, где мы всегда проводили Собрания Стигийцев, теперь стало слишком большим. Потолки слишком высокие, комната слишком широкая. Я чувствую запах расплавленного металла, как только ноги касаются пола.

Волна обжигающего гнева накатывает на меня. Я поворачиваю голову, и громкий треск шеи нарушает тишину. Моя скорость набирает обороты, и чем ближе я подхожу, тем больше становится видна реальность того, что передо мной, вкус крови, стекающей по горлу, как будто ей самое место там. Все остальные детали исчезают, когда я наклоняюсь, проводя пальцем по липкой красной луже у моих ног.

Я помню, как впервые по-настоящему обратил внимание на глаза отца. Я был молод. Достаточно молод, чтобы только сейчас заметить, что у них странный оттенок синего. Из тех, что похожи на заколдованные небеса или проклятые воды. Синий, белый, кобальтовый с оттенком серебра. Они были цвета всего, но в то же время совсем ничего.

Или они были такими. До этого момента. Они смотрят на меня с пустотой, которой может коснуться только смерть. Мрачные и бледные, онивидели три тысячи гребаных лет ‒ и все ради чего? Чтобы их забрал какой-то кусок дерьма, который никогда даже близко не подошел бы к такой важной особе, как он.

Королевская особа.

Король.

Отец.

Я выпрямляюсь во весь рост, подходя ближе к тому месту, где его голова когда-то соединялась с шеей. Отрезанная полностью, и теперь у его ног, я изучаю кинжал, торчащий там, где должна быть голова. Рукоять упрощенная, с оплавленными кусочками серебра. Протягивая руку, я хватаю литое железо и вынимаю лезвие из плоти отца, наблюдая, как кровь вытекает из того места, где она запеклась вокруг острия. Я затыкаю его за пояс и отступаю, гнев пробегает по позвоночнику, как электрический разряд, отчаянно пытаясь вырваться на волю всей ярости, которую я пыталась сдержать.

Я не могу отвести взгляд от того, что находится передо мной.

Поверхность вольфрамового трона улавливает лунный свет через стеклянные, от пола до потолка, окна в задней части помещения. В прошлом эта комната служила убежищем. Где отец объявлял о войнах, рождениях, угрозах, обо всех других гребаных вещах, которым требовалась аудитория, в то время как остальные Стигийцы смотрели из домов, по телевизору. Массовые балы, свадьбы, все это происходило здесь. В этой комнате. Трон никогда не покидал этого места. Теперь два высоких заостренных края, которые достигают потолка, не показывают ничего, кроме убийства. Предательства. Кто-то убил Короля Тьмы, и теперь… теперь мы все отправляемся на войну.

Три

Лондон

Мою щеку холодит мраморный пол моей камеры, ладони прижаты к нему же, когда я смотрю затуманенными, полными слез глазами на беспорядок передо мной.

Если считать по времени человеческого мира, я бы предположила, что пялюсь на эти гребаные стены уже несколько дней, но мне потребовался всего один, чтобы вспомнить это место. На самом деле, возможно, это была даже та самая камера ‒ я уверена, это была чья-то идея добавить немного веселья.

В последний раз, когда я была здесь, меня выставили перед сотнями людей и отдали под суд за преступления моего отца.

Мне было, блядь, пять.

Королева, кошмарный образ матери моей пары, была рядом со мной в тот день, защищала так, как я тогда не понимала, и, честно говоря, не понимаю до сих пор.