Книга Белая лошадь, черные ночи, страница 95 – Иви Марсо

Он задыхается из-за поврежденных дыхательных путей.

― Я убил много людей, ― бормочу я ему на ухо, в то время как оба наших взгляда устремлены на Сабину на другой стороне кухни. ― Но ни одно из тех убийств не доставило мне такого удовольствия, как перерезание твоего горла. Та девушка, там? Которую ты думал, что сможешь забрать у меня? Какую бы цену тебе за нее не обещали, уверяю тебя, она стоит в сто раз больше. Ради нее я готов разорвать весь мир живых до самого подземелья богов, а тебя я с радостью зарежу.

Я приставляю лезвие к его горлу и провожу им, медленно и чисто. Его предсмертные стоны вызывают восторг. Кровь, стекающая по его груди, омывает меня в экстазе. Его…

― Бастен?

Я поворачиваюсь к ее тихому голосу в углу, забыв о своей жажде крови. Она. Это все, что имеет значение. Только ради нее и затевалось это кровопролитие.

― Сабина.

Мы идем навстречу друг другу. Она поскальзывается на луже крови, но я ловлю ее, когда она начинает падать. Мои руки обхватывают ее талию, словно замок, вставший на место. Я прижимаю ее к груди, почти боясь поверить, что все закончилось и она в безопасности. Мой подбородок упирается в ее макушку. Ее тело так идеально вписывается в мое. Мы словно две половинки, созданные друг для друга. И, черт возьми,если мой пах не твердеет, подтверждая этот факт. Я практически задыхаюсь от прилива адреналина, вызванного борьбой. Я хочу ее. Я хочу смыть с нее кровь. Я хочу сорвать с нее это чужое платье. Я хочу взять ее прямо здесь, посреди четырех трупов, все еще истекающих кровью на полу.

Но я отгоняю это желание; забота о ней превыше всего. Я провожу руками по ее забрызганному кровью лицу. Ее стриженые волосы выглядят неожиданно, но эта длина ей идет. Они обрамляют ее идеальное лицо лучше, чем любая позолоченная рамка.

Я нежно провожу окровавленными пальцами по ее волосам, заправляя короткую прядь за ухо.

― Тебя не ужалили? ― спрашиваю я.

Она качает головой.

― Пчелы были осторожны. Они не ужалили меня. Или тебя. Или Мист.

Моя маленькая фиалка защищала меня так же, как я защищал ее.

Она нежно прикасается к царапине на моей шее.

― У тебя кровь. ― Уголком рукава она вытирает кровь, а затем, поддавшись импульсу, прижимает губы к ране, словно я ребенок, нуждающийся в утешении.

Я стону, откинув голову назад. Я едва в состоянии дышать. Меня поражает совершенство этой прекрасной девушки, которая каждый раз заставляет меня гадать, что она сделает дальше. Это счастье ― знать, что она в безопасности. Знать, что моя жестокость не отпугнула ее. Знать, что она сама по себе сила, с которой нужно считаться. Я хочу слышать биение ее сердца каждую ночь, когда засыпаю. Я хочу чувствовать вибрацию ее крови, когда она лежит рядом со мной. Я хочу утонуть в аромате крови и фиалок, пока в мире не останется ничего, кроме нее.

― Не надо, ― хриплю я, а потом облизываю губы и поправляю себя. ― Не останавливайся.

Она продолжает водить своими мягкими губами по моей шее, осыпая меня нежными поцелуями, от которых мою кожу покалывает, а тело замирает в страхе, что малейшее движение заставит ее прекратить. Когда она в конце концов останавливается, то прижимается лбом к моему плечу. Я готов пролить за нее кровь. Я сломаю кости ради нее. Я вырежу собственное сердце из груди, если она только попросит, и с готовностью умру у ее ног со все еще пульсирующим органом в руках, как подношение этой девушке, чья ценность превосходит богов.