Книга Сокровище звездных принцев, страница 3 – Саша Скай

Только вот вчера мы сильно поссорились, потому что он взял подработку в мою смену, напился с друзьями в клубе и не вышел на работу. Мне за это прилетел нагоняй от начальства и пришлось взять на себя двойную нагрузку, чтобы не лишиться еще и премии.

А когда я ближе к обеду позвонила ему и все высказала, он вылил на меня такой ушат помоев, что я весь оставшийся день ходила расстроенная. Коля много чего сказал. И что я деревенщина глупая, и что одеваюсь не так, как нормальные девчонки. Он говорил, а у меня сжималось все внутри, но будто открывались глаза.

Оказалось, бабушка была права!

Одно меня радовало – не было между нами ничего более серьезного, чем поцелуи. А ведь я уже задумывалась о том, не слишком ли старомодно себя веду, храня свою невинность для будущего мужа.

До дома оставалось всего пару кварталов, когда я завернула в ту самую подворотню, чтобы срезать наискосок через дворы…

Вздрагиваю оттого, что шершавые пальцы царапают кожу, залезая мне под задравшуюся куртку. Сжимаю зубы и, беззвучно рыдая от страха, все же пытаюсь отстраниться.

Хватит, пожалуйста!

Теперь я верю, что этот день может быть еще более ужасным. Куда более ужасным!

Первый грабитель вытряхивает все из сумки и откидывает ее в сторону. На грязном асфальте оказываются мои документы, кошелек, косметика и книги. Современную фантастику он отшвыривает в сторону,а ту старую, что я так и носила с собой с момента, как переехала, с интересом разглядывает.

Второй уже шарит у меня по груди под курткой. Мерзко до тошноты...

– Что это у нас? Хм, стихи! Ты что, поэт, что ли?

– Да, – слабо киваю, ощущая металл у горла и облизывая пересохшие губы.

Не знаю, зачем вру. Тяну время в надежде на помощь?

– Ну, давай, сбацай что-нибудь. Может, и отпустим тебя.

Почему-то на ум приходят лишь всем известные произведения из школьной программы. И они их тоже, конечно же, знают.

Виски жжет огнем от нервного напряжения. Ничего не могу придумать… Разве только…

Столкнутся стихии в безудержном танце,

Сжигая все в вихре огня.

Но лишь перестанешь ты сопротивляться,

Невеста родит короля.

Эти строки написаны от руки в той самой книжке, которую сейчас небрежно разглядывает грабитель и которую я нашла на чердаке бабушкиного дома после ее смерти. Судя по тому, что пожелтевшие страницы практически крошились у меня под пальцами, лет ей было не меньше, чем сто. Старый фотоальбом и она – единственное, что я забрала из опустевшего дома.

Стих незамысловатый и врезался мне в память с единственного прочтения. Мой голос дрожит и срывается. Замолкаю и с замиранием сердца жду вердикт.

– Пф! – раздается сдавленная усмешка над головой. – Не Пушкин, уж извини. Но, если не будешь сопротивляться, так уж и быть, короля я тебе могу помочь зачать. Или королеву. Главное – не ори, а то глотку перережу.

Чувствую грубый толчок в спину и падаю в кусты, обдирая лицо и ладони об ветки. В нос ударяет запах прелых листьев и влажной земли. На меня тут же наваливается тяжелое тело.

Насильник одной рукой зажимает мой рот, а другой пытается стянуть облегающие джинсы. Грубая ладонь воняет селедкой. Мычу и рыдаю, уворачиваюсь от омерзительных прикосновений, но все бестолку.

За что мне все это?

– Кислый, стой. Смотри, что это? – громким шепотом зовет первый. Его голос полон удивления.