Книга Муж на девять месяцев, страница 5 – Бетти Алая

Он пристально глядит на меня. Затем ухмыляется сам себе, достает визитку. Протягивает.

— Если передумаешь или понадобится помощь, звони в любое время.

— С чего такая доброта? — цежу сквозь зубы.

— Думаешь, нет в мире нормальных людей? Помочь девушке в беде — норма для мужчины.

Пыхчу. Исподлобья гляжу на него.

— И мне жаль, что тебе не пришлось еще встретить того, кто будет о тебе заботиться, — почти нежно произносит врач.

Всхлипываю, беру визитку.

— Я вам не позвоню, — стараюсь не показывать своего смятения.

— Как скажешь, — улыбается он.

Вылетаю из его кабинета. Бегу на улицу. Эти слова о заботе и внимании… обомне в жизни никто не заботился!

Я всегда решала всё сама. Проблемы в школе, поступление в универ. Все шишки набила сама.

Откуда мне знать, что такое забота?

Усаживаюсь на скамейку. Достаю мобильный телефон. Захожу в приложение банка. А там денег только на оплату квартиры. Снова звонить отцу?

Блин.

Убираю телефон, возвращаюсь домой.

Перевожу последние деньги владелице жилья. Делаю себе крепкий чай и сажусь за стол на крохотной кухне.

Мне повезло. Милая старушка, сдающая эту квартиру, держала её в хорошем состоянии. И мне хочется ответить ей тем же. Я никогда не задерживаю оплату, ничего не ломаю, убираюсь. Но неужели мне придётся съехать?

Гляжу в окно. Там детская площадка. Кручу в руках визитку. Мягкая дорогая бумага, хорошая печать. Этот врач застал меня врасплох!

Я не могу выйти за него замуж! Даже фиктивно. Потому что стану женой лишь тому, кого полюблю.

И верю, что такой мужчина найдется.

Мысли прерывает звонок мобильного.

— Привет… — моя подруга Анютка говорит как-то неуверенно, — всё хорошо?

— Да.

— Не ври…

Вздыхаю.

— Может, приедешь, пиццу поедим?

Не хочу оставаться одна. А ещё мне нужен совет.

— Конечно! Жди!

Спустя два часа мы сидим в гостиной, лопаем вкусняшки и болтаем.

— Ну так что у тебя случилось? Опять Глебушка-хлебушка буянит? — она цокает языком.

Аня не любит моего бывшего. А я была слепой влюбленной дурой.

— Я беременна, — тихо говорю.

— Нет… нет, нет! — она таращится на меня. — Только не говори, что от него!

— А от кого ещё? — всхлипываю.

— Боже… и что будешь делать? Рожать? Или…

Вздыхаю. Рассказываю о своём визите к врачу. И о его предложении. Анька хлопает ресницами. Офигевшая.

— Блин… Ась, ты прости, но походу твоя судьба — нарываться на странных типов. А что хоть за врач?

— Я не знаю.

— В смысле?

— Визитка есть…

— Тащи! И ноут заодно.

Аня у меня деловая. Она быстренько включает комп и начинает лазить в поисковике.

— Тааак, посмотрим. Жаров Евгений Маратович. Ну-ка… ого!

— Что там?

— Да он богат… его компания занимается разработкой современных медицинских технологий. Пишут, они даже гранты от государства получают. Разрабатывают инновационные методики лечения… и красавчик какой! Холост, тут не соврал, кхм… со звёздами тусуется. Зацени!

— Мне неинтересно! — отворачиваюсь.

— Подруга! — авторитетно заявляет Аня. — Выходи за него!

— ЧЕГО?!

— А что? Он сам предложил. Бабки у него водятся. Ты вообще ни в чем нуждаться не будешь.

— Я его не люблю!

— Так полюбишь! Смотри, какой он мужик! Я прям потекла…

— АНЯ! Если потекла, так и выходи за него сама!

— Что?! — не понимает она. — Блин, я бы уже с паспортом к нему ехала, а ты тупишь.

— Сама справлюсь, — бурчу.

— Ась, ты бедная студентка, живущая на съеме и еле сводящая концы с концами. Это твой шанс! Да, брак фиктивный. Но ты можешь выставить свои условия. Он предложил, значит это ему нужно. Боже, мне тебе очевидные вещи объяснять?