Книга Преклонение, страница 23 – Ирина Шайлина

Прислоняюсь спиной к стене. Сползаю вниз, пересчитывая позвонками декоративный кирпич, цепляясь за него петлями свитера. Сижу. Теперь в зеркале видно только мою тёмную макушку. И мне… мне не хочется больше на себя смотреть, в свои глаза. На кухню я ползу на четвереньках, истерично смеясь. Мне себя жалко, но мне же от себя смешно.

Бутылка виски стоит в шкафу. Давно стоит уже, пылью покрылась. Тёплое. Можно поискать в морозилке лёд. Разбавить пепси. Но я сижу на полу и пью так. Гадко. Вспоминается ночь несколько лет назад. Тогда виски казалось вкусным. С ним, с Артёмом вкусно все. А сейчас мелкими глотками, через силу.

Я не крашусь. Не одеваюсь даже. Иду так — длинный свитер и спортивные лосины. Белые кроссовки сразу же подергиваются пылью. Жду такси. Улица пахнет бензином и дымом. Этого дыма так много, словно я сама изнутри горю. И курить хочется.

— А я пьяная, — доверчиво говорю таксисту, наклонившись к приоткрытому. — Но буянить не буду. Не умею.

Он смотрит на меня. На мой растянутый свитер, на растерянность в глазах, на бутылку виски в руках. Качает головой. Чуть улыбается. Перегибается назад, через салон и открывает дверь.

— Кажется, дождь начинается, — замечает он.

— Кажется, я хочу курить, — отвечаю я. — Вы подбросите меня до магазина?

Он смотрит на меня через зеркало заднего вида. Кивает. Я спотыкаюсь, пытаясь выйти и за сигаретами он идёт сам. Потом сам же снимает неподатливую хрусткую обёртку, суёт её в карман себе. Дверь машины открыта я сижу свесив ноги в пыльных кроссовках наружу. Курю.

— Вы прелесть, — говорю я водителю, смотрю на него снизу вверх. — Отчего бы мне не влюбиться в вас?

— Уже никак, судя по всему, — констатирует он.

— Никак, — вздыхаю я.

Едем. Сумма поездки значительно увеличилась, я все пыталась ему чаевых дать, а он отказывался. Одно слово — прелесть.Стою перед домом бабушки Артёма. От этой квартиры у меня ключи есть, так и лежат. Кажется, пригодятся рано или поздно.

Курю, оттягивая момент которого так жду. Делаю глоток виски. Поднимаюсь. Ноги заплетаются и мне смешно. Я смеюсь и не могу остановиться. И мне это нравится.

— Пьяная? — спрашивает Артём открывая дверь.

На нем только полотенце. Мне хочется его трогать. Всего. Коснуться языком каждого пера вытатуированного на гладкой коже феникса. Легко укусить за плечо. Втянуть в рот его пальцы. Я не просто алкоголем пьяна. Я пьяна Артёмом.

— Да, — соглашаюсь я. — Пьяная.

Снимаю свитер через голову. Под ним ничего. На голой груди розовая полоса от ремня безопасности в машине. Шагаю к Артёму. Сдергиваю с него полотенце, оно на пол падает. Опускают на колени. Хочу сделать все, что обычно робею. Мне нравится быть пьяной. О, я такая смелая.

Его член уже стоит. Он хочет меня, Артём, даже если презирает. Касаюсь языком. Втягиваю в рот сколько могу. Он стонет, отталкивает меня, ставит на четвереньки чтобы войти в меня сзади. Но я сегодня не я.

— Не хочу, — говорю я, выскользая из его рук. — Не хочу так.

Иду к постели. Ложусь на спину. Развожу ноги. Зову к себе. Он не устоит, а я так хочу видеть его лицо. Хочу видеть его оргазм. Всё оргазмы, что ему суждены. Я хочу владеть мной, но по факту все наоборот. Но сегодня я смелая.

Он накрывает меня своим телом. Входит в меня так глубоко, что больно. Стону, обхватываю его ногами. Крепче, сильнее. Тянусь наверх, к нему. Не целую. Кусаю его рот. Рубец от постоянной трещинки на нижней губе лопается, на меня капает кровь. Солёная. Вкусная. Артём увеличивает темп и улыбается розовыми от крови зубами.