Книга Мои порочные мажоры, страница 7 – Бетти Алая

Выход один: придется идти без лифчика. Чего мне очень не хочется делать. Иду в душ, привожу себя в порядок. И чем дольше прихорашиваюсь, тем отчетливее чувствую, что собираюсь на свидание.

— Так! — ругаю себя в зеркале, — несвидание, а шантаж! Вообще, зачем я так вырядилась? Словно восприняла это всё серьезно.

А вот фиг им! Уже собираюсь напялись дырявые джинсы и растянутую футболку, как за окном кто-то начинает сигналить. Жильцы тут же реагируют возмущенными возгласами.

Выглядываю в окно. У подъезда стоит спортивная БМВ. Из окна высовывается Алан.

— Выходи, двоечка! — орет на весь двор.

— Да я вас сейчас прикончу! — рычу, стискивая руки в кулаки.

Я недавно переехала и проблемы с соседями мне точно не нужны. Вылетаю из квартиры, на высоченных каблуках бегу вниз по лестнице. Выхожу. Эти двое стоят, прислонившись к машине.

Курят.

— Ох ты ж… вот это да! — Алан подходит ко мне, берет мою ладонь и целует.

По телу проносятся мурашки. Что эти парни делают? Выглядят так, словно тоже собрались на свидание. Алан в джинсах и рубашке навыпуск с закатанными рукавами. Гоша в обтягивающем поло.

Голова кружится! Что они такое задумали?

Алан открывает мне дверь, подмигивает.

— Запрыгивай, красотка! Эту ночь ты никогда не забудешь!

Тяжелое пробуждение. Сильнейшая головная боль. Тошнота. Ох, Юлька, не в том ты возрасте…

Бросаю руку вправо в поисках мобильника. Затем понимаю, что кровать-то не моя. Распахиваю глаза, смотрю на навесной потолок. Квартира чужая. Где я? Любая попытка воскресить в голове вчерашний вечер проваливается.

— Доброе утро, пьянчужка! — раздается веселый голос Алана, — как поспала?

— Чего… — скриплю, как старая половица, — где я и что ты тут делаешь?

— Это моя хата, поэтому я здесь, — довольно скалится, — ахуенные у тебя сиськи…

— Чего? — опускаю глаза и вижу, что лежу в одних красных трусиках без платья.

И без одеяла. Осознание тут же отодвигает головную боль на задний план. Прикрываюсь руками, шарю глазами по кровати в поисках одеяла.

— Уйди! — рычу на студента, — ох, бедовая моя голова… где платье?

— Тебя на него стошнило, мы постирали, — в дверном проеме появляется Гоша.

Облизывается. О нет! Что же вчера было?

* * *

Сев в машину, я чувствую растущее напряжение. Внутри всё модно и богато. Кожаные сиденья, приятный запах. Но я судорожно соображаю, как мне заставить Гошу и Алана удалить фото.

— Ну, я здесь, — говорю, когда мы трогаемся, — удаляй фото, Гоша.

— Эээ, нет! — он хитро прищуривается, — так ты нас не разведешь, Юля. Мы поедем в клуб, как следует там оторвемся, а потом уже будем решать вопрос.

— Но как я узнаю, что ты действительно его удалил? Вы ведь можете наделать новых, уже в клубе.

— Ты настолько нам не доверяешь? — выгибает бровь мажор.

— А с чего мне вам доверять? — фыркаю.

— Мы поступим по-мужски и слово сдержим, — говорит Алан.

— Ну во-первых, взрослые мужчины не будут шантажировать девушку фотографиями в неглиже, да еще и сделанными против воли! Они находят мужество пригласить её на свидание.

Оба переглядываются. На лице Гоши играют желваки. Он бесится от моих слов. Ну а что? Разве я не права?

Мой взгляд то и дело падает на жилистые запястья Азарова. Они не мальчишеские. Это мужские руки. Небольшой укол между ног остужает мой порыв.

Я не должна так о нём думать. Он мой студент.