Книга Твоя пустота, страница 16 – Айрин Крюкова

Он не удивился. Наоборот, будто этого и ждал.

— Нет. Я простоне играю в фальшивую вежливость. А если ты это принимаешь за унижение - это уже твои проблемы, — сказал он и снова взял стакан, сделав медленный глоток.

Я замолчала. Не потому что не хотела продолжать, а потому что не знала, что сказать. Он был другим. Не тем, каким я помнила. Или я просто из-за влюбленности не замечала раньше, насколько он холодный грубиян? Нет. Определенно замечала.

Мы сидели в молчании. Музыка звучала где-то вдали, отдалённой рябью. Я чувствовала каждое биение сердца, каждый вздох. Хотелось исчезнуть. И в то же время не вставать. Не уходить.

Что-то внутри тревожно ёрзало. Не совсем боль. Не совсем гнев. Скорее смесь. Что-то необъяснимое. И я не понимала из-за него ли это, из-за его слов, или из-за самой себя.

После стольких лет, разговаривать с ним как будто нереально.Это не сон? Я сижу за столом, ощущаю тепло бокала в руках, слышу громкую музыку, смех, запах алкоголя и дорогих духов, а напротив… он.

Мэддокс Лэнгстон.Такой же холодный. Такой же невозможный.И всё-таки реальный.

Я не могу перестать украдкой смотреть в его сторону. Он снова взял телефон, и его пальцы скользят по экрану. Опять переписывается с кем-то. Точно с девушкой. Ну конечно.

Но почему это так давит на грудь? Почему внутри всё скручивается от одной мысли, что он может сейчас кому-то писать: «Скучаю»?

Судьба снова столкнула меня с ним. И я не понимаю, радоваться этому или проклинать.

Ещё недели назад я думала, что это прошло. Что я забыла. Отпустила. Переросла.

Но вот я сижу тут, и…

О, чёрт. Кажется, я опять влюбляюсь.

А может… чувства и не уходили вовсе? Может, я просто закопала их глубоко, пытаясь обмануть себя?

Я прокусила губу.

Нет. Не хочу. Не снова.

Не хочу снова влюбляться в него безответно.

Не хочу снова ждать взгляда. Не хочу мечтать о человеке, который смотрит сквозь меня, как сквозь пустоту.

Почему я не могу влюбиться в кого-то нормального? В кого-то, кто смотрит на меня, кто бы носил меня на руках, целовал каждую веснушку, а не бросал холодный взгляд, словно я просто очередная скучная деталь.

Я снова украдкой взглянула на него.

Он сидел откинувшись назад, одной рукой держал бокал с виски, другой снова листал телефон. Его челюсть была напряжена, взгляд опущен.

Почему я снова тону в этих голубых глазах, как идиотка?..

— Ты чего тут киснешь? — в ухо вдруг резко влетел голос Джаконды. Явздрогнула.

Она стояла надо мной, наклонившись, с улыбкой до ушей и коктейлем в руке.

— Я… — я выпрямилась, слегка покраснев. — Просто… нет настроения.

— Да брось, — фыркнула она, — Ты молодая, красивая, на офигенной тусовке, да ещё и рядом с таким столом, где любой парень мечтал бы потанцевать с тобой.

Она наклонилась ещё ближе:

— Ты посмотри, вон сколько глаз на тебя смотрит. Улыбнись хоть, а?

— Не сегодня, — прошептала я, снова взглядом цепляясь за фигуру Мэддокса, будто притянутая к нему магнитом.

— А вот и нет, — Джаконда резко поставила свой коктейль на стол и схватила меня за руку. — Танцпол зовёт, милая. Никаких отговорок.

— Джаконда… — попыталась я возразить, но она уже тянула меня.

— Детка, ты не будешь сидеть тут и тухнуть, как забытая пицца. Танцы спасают от всего. От депрессии, от парней, от погоды, от плохих оценок, — она рассмеялась. — А от грустных мыслей особенно.