Книга Твоя пустота, страница 57 – Айрин Крюкова

Он резко выпрямился, и прежде чем я успела хоть как-то отреагировать, его рука метнулась ко мне. Я вскрикнула. Скорее от испуга, чем от боли, и оказалась притянутой к нему. Мгновенно. Моё тело упало прямо в его. Колени в цемент, грудь прижалась к его груди. Он крепко прижалменя к себе, и рука, грубая, широкая, закрыла мне рот.

– Тихо. Не шуми, – прошипел он, его голос сорванный, хриплый, словно он с трудом выговаривал слова.

Я моргала, дышала в его ладонь, чувствуя, как сердце колотится в груди как сумасшедшее. Всё было слишком близко. Его лицо. Его дыхание. Его тело, тёплое, несмотря на холод, его запах, смесь крови, табака и чего-то знакомого… чего-то, от чего у меня сжалось всё внутри.

Шаги. Голоса.

Мужчины. Человек пять, не меньше. Они были где-то рядом. Голоса звучали хрипло, агрессивно. Словно что-то искали. Мэддокс напрягся. Он смотрел в сторону, из-за угла, не двигаясь, и дышал резко, глубоко. Я чувствовала, как его грудь подо мной поднимается и опускается.

Прошло, наверное, не больше минуты, но она казалась вечностью. Голоса затихли. Кто-то громко сплюнул. Потом шаги начали удаляться.

Только тогда он медленно убрал ладонь с моих губ.

Я перевела дыхание. Всё тело дрожало. Но я всё ещё была прижата к нему. Плотно. Слишком близко. Наши носы почти касались. Я видела кровь на его шее. На футболке. И… чёрт. Кровь.

– Боже… – прошептала я. – Ты… ты ранен?

Он опустил взгляд, будто только сейчас вспомнил об этом. В его глазах мелькнуло раздражение.

– Не паникуй, – пробормотал он и хотел встать, но я резко схватила его за плечо. – Рана не глубокая.

– Что?! Ты серьёзно?! Ты… у тебя кровь, Мэддокс! Это… это ножевое?!

Он скривился. Не от боли, от раздражения.

– Да не ори ты, – выдохнул он, качнув головой. – Я сказал рана не глубокая. Не смертельно.

Я тряслась. От холода, от ужаса, от того, что он вот так, посреди улицы, один, в крови… Прятался, чёрт возьми. От кого? Что случилось?

– Кто это был?.. Кто это с тобой сделал?

Он не ответил. Только тяжело выдохнул и откинул голову к стене.

– Мэддокс… – голос сорвался. Я едва не плакала. – Ты не можешь здесь сидеть! Надо в больницу. Или хотя бы домой. Я вызову машину. Дай телефон, давай…

Он вдруг поймал мой взгляд. Его глаза сузились, лицо стало жёстким.

– Ни хрена ты не вызовешь, ясно? – сказал он тихо, но так, что мороз пробежал по спине. – Никуда я не поеду. Тем более не в сраную больницу.

– Тогда ко мне! – вырвалось у меня. – Поехали ко мне, я обработаю, перевяжу! Ты не можешь просто остаться здесь!

Он снова посмотрел на меня, будто взвешивал. Щека у него была в крови, в уголке рта засохшая ссадина.

– Поможешьмне встать? – наконец бросил он хрипло. Я быстро кивнула и подставила плечо.

Он оперся на меня. Я почувствовала, насколько он тяжёлый. Горячий. Царапины, кровь, испачканная куртка.

Я не знала, что с ним случилось.

Но знала точно, оставлять его так я не собиралась.

– Пошли ко мне, – твёрдо повторила я, сжимая его руку, в которую он слабо опирался. – Мой дом буквально через пару кварталов. Там тепло. Я дам тебе что-нибудь переодеться… Я всё обработаю.

Он молчал. Просто стоял, выпрямившись с трудом, и смотрел на меня так, будто решал, стоит ли мне вообще доверять. А может, пытался уговорить себя, что не упадёт по пути. Его взгляд соскользнул на улицу. Туда, где только что скрылись те мужчины. Затем снова на меня.