Книга На грани развода, страница 9 – Марика Крамор

— Ну да… — задумчиво.

Выходим. Досада копится. Откуда в Кире столько агрессии? Мы дома особо не ругаемся. Опять от недостатка внимания? Чувствую очередной укол совести.

— Мам, я пить хочу.

— Ладно, пошли к автомату.

Выбираю воду. Бутылка падает.

Кир воодушевленно сует руку в лоток для выдачи, что-то бормочет себе под нос. Помогаю открутить крышку, и сын тут же жадно присасывается.

Присаживаюсь на корточки, выбирая злаковый батончик.

Возле моего лица чей-то палец с короткими аккуратными ногтями постукивает по стенке автомата.

— Вот этот вкусный. С ягодами.

Лёгкий поворот головы… Взгляды наши встречаются. А я в который раз залипаю на пронзительном голубом оттенке.

Сбрасываю наваждение.

Не говоря ни слова, выбираю батончик, который посоветовал горе-тренер.

Принимаю от сына протянутую бутылку, выпрямляясь. А Кир снова лезет в лоток за батончиками.

На этот раз молча.

— Я, вообще-то, заехал специально. Ещё раз извиниться. И удостовериться, что после удара нет проблем.

— Удостоверились? — хорошо, что удар не пришёлся к свадебному торжеству. Фингал не то, что мне нужно. — Мы тогда пойдём, — бросаю досадливо.

Отворачиваюсь. Резко устремляюсь вперёд.

Мужчина не отстаёт. И кстати, то, что он далеко не двадцатилетний пацан, я уже заметила.

Продольные складки на лбу. Зрелые черты лица. На руке классический серебристый браслет с чёрным крупным циферблатом. Да и фигурная небритостьдобавляет статуса.

Тридцатник. Железно.

Проходим мимо администратора.

— Пока, — доносится из-за стойки приторный женский голос. Такой сладкий, аж тошнит. — В понедельник будешь?

Краем глаза замечаю, что мужчина слегка морщится.

— Не планировал, всё ж сегодня привёз, — отрезает и распахивает перед нами с сыном дверь.

Иду как воды в рот набрала. Незнакомец не отстаёт.

Кир с неприязнью косится на мужчину.

— Точно все в порядке?

— Все нормально, — не считая килограмма штукатурки на моем лице. А так норм.

— Мне до сих пор жутко неловко. Я все ещё немного переживаю.

Тут обрушивается неожиданная мысль, я даже останавливаюсь, крепко сжимая в руке детскую ладошку.

— Не волнуйтесь, я жаловаться никому не стану. Вы новый тренер? Я слышала, администрация искала на замену.

— Нет, я не тренирую. Да и вообще-то… не играю.

Логично. Откуда у простого тренера обычной футбольной секции на запястье возьмётся Брайтлинг?

— Ну это многое объясняет.

— Например?

Улыбаюсь в ответ на нереально яркий вопросительный взор: мужчина смотрит с безграничным интересом.

— Например, почему вы мимо ворот попадаете.

Незнакомец недоверчиво прищуривается. А уголок губ слегка съезжает вниз в кривой усмешке.

— Не, ну так-то я иногда и голы забиваю, — смеётся.

— Примите мои искренние поздравления.

— Мам! Ну пойдём, — вклинивается Кирилл. Тянет за собой. — Нас папа ждёт!!!

Ох, как же я надеюсь, что не перегибаю палку!

Скрещивая пальцы, прячу руки за спину.

— Жень… — заглядываю в детскую. Тут вовсю идёт игра горячо-холодно. Это после мотогонок. — А ты долго ещё у нас будешь?

— К чему вопрос? — супруг вскидывает голову.

— Вы пока играете, я схожу в душ.

— Иди, конечно. В чем проблема.

Довольно щурясь, отворачиваюсь от мужчин.

«Ну надеюсь, ты ни к кому не опаздываешь…», — молча скалю зубки.

Запираю дверь. Из выдвижного ящика достаю упаковку невостребованной морской соли. С ароматом лаванды. Вскрываю.