Книга Давай разведёмся, страница 2 – Марика Крамор

Держать не стану. Хочет быть свободным — пускай. В конце концов, свобода — это единственное, что я могу ему подарить. Что ему действительно нужно. Так пусть же забирает. На счастье…

Вдох требует неимоверных усилий. Я как будто задыхаюсь. От чувств к нему. От эмоций. От осознания, что больше не принадлежу ему.

Как бездомная дворняжка, которую любимые хозяева вышвырнули на улицу.

Наши взгляды в отражении пересекаются, я вздрагиваю от неожиданности. От той глубины его колючего взгляда, которую мне уже не измерить.

Решаюсь на последний шаг. После вернуть «нас» будет уже невозможно.

— Если ты не против… переночуй где-нибудь. Мне нужно время и одиночество собрать вещи.

— Маша, я тебя никуда не гоню… Это твой дом.

Но я не слышу.

«Давай разведёмся», — безостановочно стоит на повторе в голове.

Поворачиваюсь, ощущая на себе изучающий взор.

Твёрдо смотрю в его чёрные глаза, искренне надеясь,что когда-нибудь ещё вздохну без горечи, когда-нибудь смогу выжечь из сердца имя… этого… человека.

— Давай, Марат, — привкус горечи собственных слов отравляет, ядом проникая в кровь. — Давай разведёмся.

— Режь! — со сталью в голосе бросаю сестре, оглядывая своё отражение в зеркале. Кончики светлых распущенных волос почти до пояса мне не видны.

— И не подумаю! — повышает на меня голос. Упирает руки в бока.

— Режь, тебе говорят! Я клиент — что хочу, то и заказываю! — эмоции уплотняются и звенят в голове.

— В таком случае, многоуважаемый клиент, руки в ноги, и валите в другой салон. Там хоть налысо! А я к твоим волосам даже не притронусь! До свидания! — буравит взглядом. Смотрим друг на друга, как заклятые враги.

Ира потрясный мастер, но семейные терки и фамильярность частенько нам мешают. Вот как сейчас.

— Значит так. Ир. Мне нужно рубануть до плеч. Понимаешь?

— Ну бери топор, руби. Я-то что? Смотри-ка. Нужно ей… — закрывает какие-то флакончики, перекладывает расчески… Отворачивается с обидой.

В этот момент я так злюсь на нее, скоро красными пятнами лицо пойдет!

— О-обре-еза-ай… — цежу сквозь зубы. Я, признаться, свои волосы, кроме сестры, никому не доверяю. Уже лет пять точно.

— Ага, щаааз! Разбежалась. Сначала я ей цвет выравниваю, тонирую, помогаю волосы отпустить, а теперь до плеч, видите ли, надо. Обойдёшься! — набрасывается возмущённым шепотом. В глазах горит негодование.

— Ир. Ну правда надо!

— Ищи другого мастера. Я отказываюсь.

— Хорошо, — соглашаюсь громко на весь салон. Мигом оказываюсь на ногах. Вещаю дальше. — Кто-нибудь за двойную плату сможет мне волосы обрезать?

Долго на это решалась, но в итоге я здесь. И вполне четко представляю, чего хочу. Мне нужны кардинальные перемены. Для начала самые легкие и безболезненные.

— Дохлый номер, — подводит итог сестра. — Здесь тебя не возьмёт никто: очередь.

Я, поджимая губы, плюхаюсь обратно в кресло.

— И вообще, — продолжает слегка оправдываясь, — мне Марат точно руки с корнем выдернет, если я к твоим волосам притронусь. Ты что?! Смерти моей хочешь?!

— Марату теперь все равно, — заявляю тихо, но строго. — Он мне больше никто. Понятно?

Из рук сестры выпадает что-то громоздкое и с металлическим лязгом летит на пол.

— Ты о чем? — наклоняется Ира, на лице ее ужас. Уточняет как можно тише, чтобы другие не слышали.

Ее лицо возле моего плеча, встречаемся глазами в зеркале.